Andar e Voar

Novo blog no ar!

2011-12-22T00:09:00.000-02:00

A autoradeste blog tomou chá de sumiço! Sim, tomei, e vou lhes dizer o motivo: falta detempo. E olha que não estou trabalhando desde junho! "ENTÃO COMO VOCÊ NÃOTEM TEMPO?" você me pergunta, em letras garrafais mesmo porque é no susto.Pois é, também não sei. O fato é que o tempo voa (muito mais do que eu), epassa numa velocidade tal que quando eu pisco o olho, ops, acabou o dia. E diaapós dia isso piora, a ponto de eu começar a me estressar com esta falta detempo. Hahaha, parece piada mas não é, eu juro!

Verdadeseja dita, acho mesmo é que eu inclui tantas tarefas no meu dia que as horasque eram gastas para o trabalho são hoje utilizadas para outras milfinalidades. A boa notícia? Finalidades muito mais prazerosas. Ok, algumas nemtanto, como a academia, 6 vezes por semana. Mas tudo bem, faz bem para a saúdee os glÚtEos agradecem.

Pois bem, não temnada que me dê mais prazer do que viajar (e planejar minhas viagens, o que me tomaum tempo enoooorme). Nos últimos meses foram muitos os lugares visitados, a pontode alguns amigos acharem que eu estava fazendo uma volta ao mundo! Calma lá,não foi para tanto. Na verdade eu até que rodei pouco, não sei de onde aspessoas tiraram isso! Basicamente, foram 2 meses nos EUA e 15 dias na Alemanha.Eu sinceramente queria que tivesse sido mais! Muito mais! E foi essa angústiaque me fez pensar no próximo destino, o qual estou embarcando dia 10.

Quer saber,quer saber? Não conto, nã nã nã nã nã não!

Mas ficofeliz com o seu interesse, de coração :) Tão feliz, que montei um blog paracompartilhar as minhas experiências nessa super jornada. Clique aqui e passe lá! Você vaidescobrir para onde eu vou, e vai me deixar feliz com a sua visita!

E para osmil fãs do Andar e Voar - minha mãe e meu cachorro (de pelúcia) - não sedesesperem! Continuarei postando aqui tudo que não for relacionado a viagem. Seeu tiver tempo! :P

Peixe ao estilo japonês

2011-10-25T16:24:00.006-02:00

Eu amo cozinhar. Sim, passei um tempo longe das panelas, mas de uns 4 meses para cá, não há nada que me dê mais prazer do que comer algo que eu mesma preparei, e que (surpreendentemente!) tenha ficado uma delícia!

Antes tarde do que nunca, começarei a postar aqui as minhas peripécias culinárias. Esse peixinho aí em cima é super fácil de fazer, e ficou de lamber os beiços. A fonte? Sir. Ferran Adrià no seu livro "The Family Meal". Pensando bem, com uma receita vinda deste gênio, era difícil dar errado.

Ingredientes:

- 1 cebola branca pequena (a receita pede 1 chalota, mas é difícil de encontrar. A cebola branca substitui bem);

- 6 raminhos de coentro;

- 1 pedaço de gengibre pequeno;

- molho shoyu;

- óleo de girassol;

- Tempero pronto Hondashi (opcional);

- sal a gosto;

- 2 peixes pequenos inteiros (eu fiz com Pescada, mas você pode usar outros tipos).

Compre o peixe já limpo e lave-o em água corrente para retirar vestígios de sangue. Faça 3 cortes em cada lado do peixe, de cima para baixo (da espinha para a barriga, mas sem chegar a atingir o corte inferior na barriga), com uma distância de mais ou menos 3 dedos entre um corte e outro (essa distância vai depender do tamanho do peixe). Tempere com sal, dentro do peixe e nos cortes. Coloque uma panela funda de água para ferver. Enquanto a água atinge a temperatura de fervura, corte a cebola em meias rodelas, retire as folhinhas de coentro dos talinhos, e corte o gengibre (com casca) em rodelas bem fininhas. Assim que a água ferver, misture o tempero Hondashi (a receita não menciona este tempero, mas eu coloquei e ficou bom) e coloque os peixes para cozinhar por 12 minutos, ou até a carne ficar branca opaca e se desprender fácil das espinhas. Enquanto o peixe cozinha, frite o gengibre no óleo de girassol até ele começar a enrolar. Retire o peixe da água com cuidado para que ele não se desfaça. Jogue a cebola, o coentro e o gengibre frito por cima. Pegue algumas colheres do óleo de girassol ainda fervendo da fritura do gengibre e jogue por cima das cebolas, o que dará o leve fritada nelas. Por último, regue com umas 4 ou 5 colheres de molho shoyu. Está pronto para servir!

O Sonho do Celta – Mario Vargas Llosa

2011-08-08T00:11:00.003-03:00

A crueldade humana. Às claras ou de forma velada, com violência ou com preconceito, física ou moral, a crueldade necessita apenas de uma brecha, um ambiente propício para se manifestar. Temos a ingênua impressão que vivemos num mundo civilizado, onde matar, ferir, abusar e escravizar são indiscutivelmente crimes. Mas acabe com as leis e cancele as punições para tais crimes, e veja o que acontece. Viramos bichos. Com uma única diferença para estes últimos: não somos cruéis apenas pelos alimentos, sexo ou território, mas sim também pela ganância, pelo poder, pela cobiça e pelo dinheiro.

Roger Casement, personagem central do livro, era um irlandês nascido numa época que a Irlanda era colônia inglesa. Romântico, Roger acreditava que o colonialismo iria levar civilidade aos povos africanos, como educação, saúde e religião. Quanta ingenuidade. Demorou um tempo até Roger se dar conta, mas a constatação foi inevitável: era melhor para os nativos africanos sua condição anterior de “selvagem”, do que a presença do homem branco, que lhes açoitava, escravizava e arrancava qualquer vestígio de dignidade humana, que mesmo “selvagens” eles possuíam.

A primeira parte do livro conta esta experiência dramática de Roger no Congo, onde, de defensor do colonialismo, ele se tornou o porta-voz das tribos africanas contra a exploração de seu trabalho e a crueldade contra seu povo, denunciando as barbáries e atrocidades cometidas por uma empresa inglesa a qual ele mesmo fora empregado. E num tom quase que sentencioso, o narrador nos revela algo que parece ser a espinha central do livro: “Ele fora humanizado pelo Congo, se é que se tornar humano significa conhecer os extremos a que podem chegar a cobiça, a avareza, os preconceitos, a crueldade. A corrupção moral era isto, sim: algo que não existe entre os animais, uma exclusividade dos humanos. O Congo lhe revelou que essas coisas fazem parte da vida. Abriu seus olhos.”

De fato, Roger nunca mais foi o mesmo. A não ser por uma certa ingenuidade que o perseguiu até os seus últimos dias. Após o Congo, foi cônsul britânico no Brasil, até receber a tenebrosa missão de investigar possíveis crimes cometidos por uma empresa peruana na selva amazônica contra os indígenas. A realidade do Congo se repete no continente americano, o que traz duas conseqüências antagônicas ao nosso personagem: ao mesmo tempo que ele recebe a condecoração de cavalheiro britânico por sua coragem e ousadia em denunciar os abusos aos direitos humanos, Roger se torna cada vez mais partidário da independência da Irlanda, ou seja, inimigo do Reino Unido que colonizava seu país e “explorava” seu povo, o povo de Roger.

O grande trunfo de Mario Vargas Llosa (na minha opinião) foi buscar numa história verídica elementos pessoais de Roger, e transformá-los num romance repleto tanto de fatos históricos quanto de sentimentos, desejos e medos que somente Roger teria a capacidade de nos contar de forma completamente verídica. Ou seja, a história também se transforma em ficção. E isto, num primeiro momento, chegou a me incomodar, pois me senti invasora de uma privacidade meio inventada de um indivíduo que realmente existiu. Mas depois entendi o propósito do autor: através da intimidade (mesmo que parcialmente inventada) de Roger, podemos entender a complexidade da crueldade humana. Não apenas aquela física e sanguinária, mas também a psicológica, aquela que atinge a alma e não o corpo, e que se traduz muitas vezes em preconceito, covardia, vergonha e solidão. Uma crueldade tão violenta quanto a outra, mas que nós insistimos em praticar até os dias de hoje, quase um século após a vida e morte de Roger. E continuaremos, enquanto houver brechas, enquanto houver ambientes propícios, e principalmente, enquanto formos humanos, sem a menor sombra de dúvida.

As Entrevistas da Paris Review

2011-08-01T15:47:00.005-03:00

“Uma das coisas mais tristes que existem é que a única coisa que um homem pode fazer durante oito horas por dia, todos os dias, é trabalhar. Você não pode comer oito horas por dia, nem beber oito horas por dia, nem fazer amor por oito horas – você só pode trabalhar por oito horas. E é por essa razão que o homem faz a si mesmo e a todos os outros tão miseráveis e infelizes”.

Quem disse isso foi William Faulkner. Se você não sabe quem é o sujeito – tudo bem, eu também não sabia até uma semana atrás – trata-se de um escritor norte-americano ganhador do Nobel de 1949 e conhecido por utilizar a técnica do fluxo da consciência, aquela que você fala tudo que vem a mente e não usa pontuação alguma e vai assim falando falando coisas as vezes sem nexo que depois descobrimos o sentido e tudo depois se encaixa num movimento natural e a escrita parece que foi muito fácil de ser feita o que é o trunfo deste estilo porque na verdade seus autores penaram bastante penaram muito até para dar esse tom de descaso e profundidade tudo ao mesmo tempo. Entendeu?

Mas o propósito aqui não é falar especificamente sobre Faulkner ou sobre a técnica do fluxo da consciência (da qual sou traumatizada por causa de Gertrude Stein, mas tudo bem). O que quero é lhes apresentar esta maravilhosa coletânea de entrevistas realizadas pela Paris Review, que nos últimos 60 anos vem entrevistando grandes nomes da literatura mundial com Faulkner, Hemingway, Capote, Céline, entre tantos outros.

As entrevistas são realizadas de forma descontraída e buscam não apenas falar sobre a obra do autor, mas também sobre a sua rotina de escritor, seu processo criativo, seus anseios, desafios e até mesmo seus medos. Após ler todas as entrevistas, é bom entender que neste mundo da escrita não há regras. Não importa se você é um leitor ferrenho desde criança, ou se só se interessou pela leitura com mais idade. Tanto faz se você sempre quis ser escritor, ou só se descobriu numa “máquina de escrever” já bem adulto. Cada escritor entrevistado tem sua história, suas manias, suas fontes de inspiração, sua forma de escrever, e claro, seus defeitos como ser humano.

Como aspirante a escritora, sinto que mais do que conhecimento sobre os autores, o que ganhei ao ler este livro foi esperança. Eu explico. A gente tende a achar que algumas profissões só podem ser realizadas por pessoas que já nasceram com elas, ou seja, que tem o dom. Mas o que é o dom? Se a pessoa realiza exatamente aquilo que a sociedade espera como o belo, será que esta pessoa não está imitando algo que já exista? Então seria o dom da imitação? E se a pessoa consegue criar algo completamente diferente e incrivelmente lindo, como será sua vida antes desta sua criação? Em outras palavras, como perceber todo aquele dom em algo ainda não realizado? A verdade é que enquanto não produzimos, não temos dom de nada. Foi assim com todos os escritores entrevistados pela Paris Review, e imagino que seja assim em todas as profissões (artísticas ou não). Ou seja, mãos a obra Carolina! Enquanto você não produzir, não há material a ser avaliado! E se tudo ficar uma porcaria, tudo bem, você tem ao menos o dom de tentar! (entenderam a esperança?)

Eu não poderia deixar de colocar aqui algumas pérolas do livro, como o trecho acima da entrevista de Faulkner. Tenho vontade de colocar um trechinho de cada autor, mas não posso, ou corro o risco de ser processada pela editora! Seguem as que eu achei mais interessantes, ou cômicas, ou simplesmente divertidas... Aproveitem.

Faulkner

Entrevistadora: Algumas pessoas dizem que não conseguem entender o que o senhor escreve, nem mesmo depois de ler duas ou três vezes. O que o senhor poderia lhes sugerir?

Faulkner: Que leiam quatro vezes.

Hemingway

Entrevistador: É fácil para o senhor mudar de um projeto literário para outro, ou o senhor continua até o fim aquilo que começa?

Hemingway: O fato de ter interrompido trabalho sério para responder estas perguntas prova que sou tão burro que deveria ser severamente castigado. E serei, não se preocupe.

***

Entrevistador: Costuma-se dizer que um escritor lida com uma ou duas idéias em toda a sua obra. O senhor diria que sua obra reflete uma ou duas idéias?

Hemingway: Quem disse isso? Soa muito simplório. O homem que fez essa afirmação provavelmente tinha só uma ou duas idéias.

Céline

Entrevistador: Nos seus romances, o amor tem muita importância?

Céline: Nenhuma. Você não precisa dele. Você deve ter modéstia quando é um romancista.

***

Entrevistador: O senhor acha que é ainda um dos maiores escritores vivos?

Céline: Que nada. Os grandes escritores... não tenho que ficar dando voltas com adjetivos. Primeiro você tem que morrer, e quando você estiver morto, aí eles vão classificá-lo. Primeiramente você tem que estar morto.

Paul Auster

“Tendemos a subestimar a inteligência das pessoas da classe trabalhadora deste país. Baseado na minha experiência, acho que a maior parte delas é tão inteligente quando as pessoas que mandam no mundo. Apenas não são tão ambiciosas – só isso. Mas suas conversas são muito mais divertidas.”

***

“Um romance é o único lugar do mundo onde dois estranhos podem se encontrar em absoluta intimidade. Leitor e autor fazem juntos o livro. Nenhuma outra arte é capaz disso.”

***

Entrevistador: Escrever ficção se tornou mais fácil para o senhor ao longo dos anos?

Auster: O fato de já ter escrito livros antes parece não ter nenhuma importância. Sempre me sinto como um iniciante, atravessando as mesmas dificuldades, os mesmos bloqueios, o mesmo desespero. A gente comete tantos erros como escritor, risca tantas frases e idéias ruins, descarta tantas páginas imprestáveis que acaba descobrindo, apenas, que é um idiota. É um trabalho humilhante.

Crônica 3 - Eu canceriana

2011-07-29T12:08:00.002-03:00

Ultimamente eu venho lendo o horóscopo. Sim, e digo isso num tom de confissão. Sempre fui avessa a essas coisas, não acredito em astrologia, numerologia, muito menos em duende. O conceito é simples: se os astros direcionam minha vida, porque os buracos negros, ou as espaçonaves extra-terrestres também não têm esse direito? Estão todos lá, no espaço sideral, brigando por um destino aqui, um amor não correspondido acolá... Enfim, pensar que Saturno, por estar numa posição tal em relação a Netuno, faça alguma diferença na minha vida, simplesmente não entra na minha cabeça. Mas então, “por que cargas d’água venho lendo o horóscopo?”, você me pergunta.

Ora, eu abro o jornal, Segundo Caderno, e vou olhando as reportagens, matérias sobre livros, filmes, eventos culturais, tudo muito interessante. Até que, de repente, caio na página de tirinhas, palavras cruzadas, e ele, o horóscopo. Nãohácomonãoler. Quase como uma força gravitacional (os astros me entenderão!) meus olhos são atraídos por aqueles textinhos organizadinhos com uns simbolozinhos tão bunitinhos. Uma coisa fofa. Eu tento não ler (juro juro juro), resistir ao incontrolável impulso. Mas sou traída pelo meu próprio signo, câncer, cuja “modalidade” é justamente “impulsivo”. Leio, e já estava tudo escrito nos céus.

Porém, hoje, os astros me pregaram uma peça. Da-na-di-nhos. Vejam só o que eles me disseram: “A sensação de liberdade e a possibilidade de novas experiências nos tornam mais seguros de nossas emoções”. Estaria tudo bem, se tivessem parado por aí. Sim, concordo, é sabendo que podemos conquistar o mundo que nos permitimos pensar em qual lugar desbravar primeiro. Faz sentido. Mas aí veio a segunda parte, em negrito, num preto saltitante aos olhos: “É tempo de se livrar dos padrões antigos e optar por expressar as emoções de forma completamente diferente do habitual”. Choquei.

Fiquei a imaginar o que seriam padrões antigos. Cartas? Telegramas? Faxes? Afinal, estamos falando da forma, e não do conteúdo. Será que facebook já é antigo? Novo mesmo é o Google+. O que dirão então do e-mail, se não um método arcaico de comunicação? E do Messenger, coitado? Esse aí ganha apenas novas roupagens (bbm, whats app...), mas não deixa de já ser um senhor de meia idade, tentando parecer “garotinho surfista descolado moderninho”.

O horóscopo foi claro, nada de padrões antigos (se livre deles!), mas o que agrava mesmo a situação é o mandamento de que devo expressar meus sentimentos mais íntimos e secretos (que como boa canceriana, tenho aos montes, ou deveria ter) de forma COMPLETAMENTE diferente. Que desespero. Pensei em escrever numa faixa que estou com raiva dos flamenguistas que (mais uma vez) fizeram bonito no campo, e colocar no rabo de um avião daqueles que passam na praia, sabe? Mas achei que isso fosse padrão antigo. Depois pensei: antigo para quem? Para mim não é, nunca fiz! Ok ok, acho que nunca farei também, too much for me.

Quem sabe então se eu pendurasse uma faixa na minha varanda? Ou pagasse por um espaço publicitário no jornal? Ou mandasse um vídeo para o Fantástico? Ou quem sabe, tatuasse no meu corpo: “hoje me sinto saudosa, porém confiante”. Será que Júpiter ficaria feliz com minha obediência? Se vocês virem a lua pulando por aí, é a minha regente expressando (da forma dela) toda a felicidade por ter contribuído de maneira sobrenatural (no sentido místico mesmo) com a minha existência. Vou parar por aqui, ou vocês começarão a achar que andei utilizando certos alucinógenos, daqueles que transformam anões de jardim em duendes. Olha os duendes aí! E quem disse que eles não existem?

O Clube do Filme - David Gilmour

2011-07-21T11:19:00.005-03:00

Você, que não tem filhos, já parou para pensar o quanto deve ser duro educá-los? Vejo alguns amigos meus com filhos e, ao mesmo tempo em que acho tudo lindo e maravilhoso, também penso: “Meu Deus, que responsabilidade enoooorme!”. Aquele pequeno ser humano que hoje é apenas um “pingo de gente”, como minha mãe diz, amanhã será um adulto, com seus próprios valores e princípios. E aí eu me pergunto: “Será que existe uma forma certa de educar? Alguma fórmula mágica? Algum manual de instruções?”. E a resposta é óbvia e desoladora: “Claro que não”.

Porque estou falando sobre isso? Por que é exatamente sobre isso que este livro trata. O pai, um crítico de cinema desempregado, se vê diante de uma situação trágica: seu filho adolescente detesta a escola e está a beira da reprovação em todas as matérias. O pai tenta ajudar como pode, conversando, incentivando, auxiliando o filho nas lições de casa. Mas nada dá certo. O garoto não consegue, simplesmente não consegue. E não consegue porque não quer. Como lidar numa situação dessas?

David, o pai e autor do livro, faz uma proposta ousada. O filho estaria dispensado da escola (sim, DISPENSADO da escola, você não leu errado) se assistisse junto ao pai três filmes por semana (não é muito!) e não se envolvesse com drogas (pedido mais que justo!). O garoto concorda (quem não concordaria?) e eles começam o “Clube do Filme”, que durou três anos. Sim, durante três anos, a única educação que Jesse, o filho, recebeu foram os filmes, e as conversas com o pai sobre os filmes. Mais nada. Loucura? Irresponsabilidade? Não. E lhes explico o porquê.

O grande segredo por trás disso tudo está em apenas uma palavra: tempo. E de qualidade. David, por ser desempregado, tinha tempo de sobra. Mas antes do Clube do Filme, ele não usava esse tempo de forma útil com o filho. Foi assistindo os filmes juntos, e conversando depois sobre as melhores cenas, os diretores, e até mesmo as atrizes mais bonitas, foi que os dois ganharam intimidade um com o outro. E intimidade requer confiança mútua, que só se ganha com o tempo, não na quantidade de tempo, mas sim na qualidade dele.

David deu ao filho algo escasso hoje em dia, e talvez o que precisemos mais: tempo (novamente ele). Penso que talvez seja por isso que temos tantos e tantos adolescentes rebeldes sem causa, deprimidos, criminosos por hobby, mal-educados no sentido literal da palavra. Não lhes deram tempo. Tempo com os pais, com os tios, com os professores. Tempo de qualidade, de conversa jogada fora, de conselhos sem caráter de urgência, de papos sobre assuntos que vierem à cabeça. Os pais estão tão preocupados em dar educação, que se esquecem que a educação é dada vinte e quatro horas por dia, através das nossas ações, das nossas palavras, dos sentimentos que despertamos em nossos filhos, do tempo que passamos junto a eles, e do tempo que estamos ausentes.

Muito mais do que um livro que fala sobre filmes, “O Clube do Filme” é um livro sobre educação, que nos faz repensar nas “formas certas” de educar que temos tão enraizadas em nossas cabeças. Vale a pena ser lido por todos que tem filhos e por aqueles que os desejam (como eu). Não chega nem perto de ser um manual (e nem poderia ser), mas é uma boa lição de amor, respeito (principalmente ao filho) e sabedoria de um pai que queria apenas e exatamente o que todos nós queremos para os nossos filhos: que eles sejam felizes.

Paris França - Gertrude Stein

2011-07-16T00:42:00.003-03:00

Não gostei. Pronto, falei.

Comprei o livro com a expectativa lá em cima. Toda essa expectativa baseada na autora, Gertrude Stein, que conheci através do filme do Woody Allen, “Meia noite em Paris”. Ela, uma americana que foi morar em Paris ainda quando pequena, era grande conhecedora das artes, patrocinava pintores como Matisse e Picasso, e realizava o trabalho de revisão de escritores como Hemingway. Daí pensei: “Nossa, um livro dessa mulher deve ser algo assim inacreditável de maravilhoso”. E de fato ela é reconhecida como um gênio literário. Acho que muito gênio mesmo, ao ponto da minha mente limitada não conseguir entendê-la.

Gertrude Stein é considerada a Picasso dos textos. Literalmente. Sua escrita é inspirada no modernismo que ela encontrava nas telas de seus amigos pintores, ou seja, a realidade sendo retratada de várias formas inéditas, a ausência de regras, o simples e complexo ao mesmo tempo. E como ela faz isso? Através de uma escrita quase sem pontuações (não há um ponto de exclamação ou interrogação em todo o texto), onde a autora parece colocar no papel seus pensamentos da forma que eles vêem à cabeça, não se importando com repetições ou frases desconexas. Como se não bastasse, ela também escreve de forma circular. Ou seja, o mesmo assunto é abordado várias vezes durante o livro, em momentos distintos, como se tivesse pipocado novamente na mente da autora, recheando de novo alguns parágrafos, até o momento que algum outro assunto, às vezes sem a menor correlação, surge no pensamento dela e rouba a cena.

Vocês conseguem imaginar a quantidade de vezes que eu reli cada parágrafo para conseguir entender o que ela estava dizendo? Isso quando eu entendia. E quando ela mudava de assunto repentinamente, e eu só descobria dois parágrafos depois? E quando ela escrevia afirmações e perguntas e citações e mais afirmações e mais perguntas na mesma frase, sem nenhuma pontuação para ajudar? E quando ela passava uma, duas, às vezes três páginas inteiras falando exatamente sobre a mesma coisa, repetindo inúmeras vezes o mesmo pensamento? Sinceramente? Me irritei.

Eu gosto da escrita organizada e leve. Gosto do texto tipo “bóia”, sabe? Imagine-se deitado em cima de uma bóia no mar, e a corrente lhe levando. Gosto dos livros que me dão essa sensação, de estar sendo levada, sem esforço físico nem mental. E aí você me diz: “Ah Carol, mas você gostou de Saramago e Ensaio sobre a Cegueira”. E eu respondo: “Sim, gostei, e não é a economia de pontuação nem o assunto complexo que torna o texto difícil de ler. Muito pelo contrário. Saramago conseguiu facilitar a leitura, sendo necessário apenas alguns parágrafos para nos acostumarmos ao seu estilo, e mais nada.” Já com Gertrude, tive a sensação de que sou leiga demais, ou limitada demais, ou ansiosa demais, ou quem sabe tudo isso junto. A bóia furou, e eu tive que nadar contra a corrente, num esforço imenso para conseguir sair do lugar. Cansei.

No mais, o tema central do livro é interessante: Paris, França, os franceses, os estrangeiros, e as relações entre estes quatro elementos. Apesar de muito subjetivo, dá para se ter uma idéia de como era essa interação nas primeiras três décadas do século XX, principalmente o período pré-Segunda Guerra Mundial. É no mínimo curioso perceber como algumas características dessas relações simplesmente desapareceram ao longo dos últimos anos, e outras permaneceram tão intactas e atuais que chegam a assustar.

Enfim, o livro valeu pela experiência, mas acho difícil eu voltar a ler a autora. Mas se você, que é uma pessoa teimosa, quiser se aventurar pelo livro, sinta-se a vontade. Só não diga que não avisei!

Paris é uma Festa - Ernest Hemingway

2011-07-12T09:58:00.002-03:00

Estava eu na Livraria da Travessa sexta-feira passada, passeando com os olhos por todos aqueles livros quando me dei de cara com este aqui, “Paris é uma Festa”, de Ernest Hemingway. Eu que vi o filme “Meia Noite em Paris” duas vezes (e veria a terceira, a quarta, a quinta...) não resisti e tive que comprar o livro. Por quê? Bom, veja o filme, ou leia meu post (ver o filme é melhor!) e você saberá do que estou falando.

“Paris é uma Festa” é um relato, às vezes até um pouco jornalístico, de como era a Paris dos anos 20, e principalmente, como era a vida naquela época para escritores como Hemingway. É muito duro acreditar que tanto Hemingway quanto outros escritores, hoje mundialmente famosos, na época chegavam a passar fome e penavam para conseguir publicar seus contos. Fico imaginando como seria se eles tivessem à disposição toda esta facilidade que temos hoje de disseminação de informação (vide este próprio blog!). Será que passariam fome? Será que alcançariam a admiração e o sucesso de forma mais rápida? Ou será que parte de todo este reconhecimento que eles têm hoje é fruto de suas histórias de vida, de terem sido verdadeiros no que faziam e não terem se prostituído pelos caminhos mais fáceis?

Através de pequenos capítulos, Hemingway em seu livro vai pincelando sua vida nos anos 20, com relatos da sua rotina como escritor, das tardes e noites em cafés, bebericando enquanto escrevia ou conversava com amigos, alguns completamente desconhecidos na época (e muito conhecidos atualmente). Algumas histórias são engraçadíssimas, outras escandalosas, outras trágicas, e algumas até românticas, como por exemplo, os relatos da relação de Hemingway e sua primeira esposa, Hadley. Todavia, o que reina no livro é um clima saudosista, gostoso e envolvente, que nos enfeitiça e vai nos revelando um mundo artístico e intelectual porém simples, só possível naquela época e naquele lugar, Paris.

Porém, o mais interessante neste livro é o que está por trás dele. Eu explico. Hemingway o escreveu por volta dos seus 60 anos, após já ter recebido todo o reconhecimento por sua obra, inclusive um prêmio Nobel de literatura. Em 1961, época que este livro estava sendo revisto pelo próprio Hemingway, ele se suicidou com um tiro na boca. O livro foi publicado postumamente, e diferentemente de todos seus outros livros, este mostra um Hemingway sentimental, emotivo e saudoso. Lendo um pouco sua biografia, descobri que toda a sua família sofria de uma doença mental que induzia ao suicídio, tanto que seu pai, uma irmã e um irmão também se suicidaram. Entretanto, eu fico a me perguntar até que ponto este livro, que tenho em mãos, influenciou ou não o escritor nesta decisão tão dolorosa de acabar com a própria vida. Será que as lembranças de um passado, pobre e difícil, porém rico em idealismo e felicidade, e a constatação de um presente onde tudo já fora conquistado fez Hemingway desejar tanto voltar no tempo que, diante da impossibilidade disto, desejou sua própria morte? E a última pergunta, que não quer calar: Será que Woody Allen se inspirou nisso para escrever seu último filme “Meia Noite em Paris”? (se um dia eu tiver 5 minutos com Woody, eu juro que faço a pergunta).

Me resta agora ler outros livros de Hemingway para conhecer um pouco mais desse escritor famoso por sua literatura dura e econômica nas palavras (o que não encontramos em nenhuma parte deste livro tema do post). Mas antes, vocês encontrarão aqui um post sobre outro livrinho encontrado na Travessa, o qual também comprei completamente influenciada pelo filme de Woody Allen. Farei suspense e não direi o nome. Aguardem!!!

Conto n°2 - Isabela

2011-07-08T20:39:00.006-03:00

Seu coração estava vazio. Um vão no meio de seu peito, um buraco negro às avessas, que não sugava nada, apenas expelia. Era o que Clarice sentia. Não havia mais desejo. Seu núcleo havia rompido, numa explosão de nêutrons e prótons, e nada havia restado a não ser poeira. Faltava-lhe sentimento. Amor. Paixão. Faltava-lhe o sal, o molho, a cereja. Faltava-lhe tudo, mas que tudo era esse, que o nada lhe parecia?

Um dia acordou cedo. Sim, cedo para os seus novos padrões. O mundo agora lhe era preto e branco, e o dia, difícil de enfrentar. Às vezes ficava uma, duas, três, quatro horas para conseguir sair da cama. Chegou a pensar em suicídio. E desejou se matar apenas por ter pensado em tal absurdo. O despertador tocava. E ela desligava. E ele tocava, e ela desligava, incessantemente, até a hora que um não agüentava mais o outro e não havia outra escolha a não ser ficar de pé e encarar o seu destino.

Mas naquele dia Clarice havia conseguido se levantar às 10:00h, e portanto tudo que acontecesse daquele dia em diante seria belo, e mágico, e maravilhosamente diferente. Sentia que havia vencido uma batalha, que seus cavalos haviam saído em disparada, que seus guerreiros haviam conquistado terras distantes. Isto tudo porque havia vencido o terrível despertar de um dia sem significados.

Levantou, tomou um banho, se perfumou. Colocou uma roupa bonita. Passou batom. Rímel nos cílios já longos por natureza. Saiu de casa. Para onde iria? São nessas encruzilhadas da vida que podemos passar anos na inércia, numa infinita indecisão entre a direita e a esquerda. Quis voltar. Não se permitiu. Então resolveu ir ao shopping, lugar que sempre detestara, mas que lhe pareceu um lugar com vida. E era isso que Clarice precisava, vida. Qualquer vida era bem-vinda, até aquela das coleções passadas ou das gôndolas de promoções. Tudo era aceitável.

Não se sabe quantas horas passou caminhando naquele shopping. Mas o dia se esvaiu, e já era noite quando se deparou a caminho do carro. O que fizera durante toda aquela tarde? Não se lembrava. Não havia uma memória sequer em seus pensamentos. E ela se esforçou para buscar algum momento marcante, algo que desse sentido àquele passeio. Nada. Foi então que percebeu que não adiantava buscar vida num terreno infértil. É preciso primeiro cuidar do solo. Arar, adubar, regar. E então chorou. Sentada no meio fio, chorou copiosamente, arrancando de sua alma todas aquelas ervas daninhas, e regando seu peito com o único sentimento que lhe havia brotado: pena. De si mesma.

Foi então que um olhar meigo se aproximou. De pé, era um pouquinho mais baixa que Clarice sentada. Seus olhos, numa linha invisível, se encontraram, e a menina perguntou, com a voz de quem há pouco não sabia ainda falar:

- Dodói?

Clarice não sabia o que responder. “Sim, muito dodói”, pensou. Mas como explicar? Como conseguir se esquivar da inevitável próxima pergunta que as crianças, com o coração ainda ingênuo e sincero, sempre fazem?

- Cadê sua mamãe? – perguntou de volta, achando que havia conseguido uma boa saída.

- Mamã dissi qui pá sará dodói, tem qui dá beijim no dodói. Cadê dodói?

Sem conter as lágrimas, ela apontou a testa à menina. Sim, seu dodói estava ali, no meio de todos os seus pensamentos, por dentre todas as suas lembranças, boas e ruins, era ali que sangrava, a sua mente doente. Fechou os olhos, e esperou alguns segundos até sentir a menina lhe beijar a fronte. Abriu os olhos, e a menina lhe perguntou:

- Sarô?

- Muito obrigada – não conseguiu mentir – Mas cadê sua mamãe?

A mãe assistia a tudo de longe, e chamou: “Isabela!”. Foi então que a menina olhou mais uma vez para Clarice, desta vez com olhos de gente grande, e saiu a correr ainda meio desequilibrada em direção a mãe, que a pegou no colo, lhe deu um abraço e lhe falou algo com ternura.

Clarice permaneceu ali por mais alguns minutos. Aos poucos, foi se recompondo, e as lágrimas se escassearam. Lembrou da menina que um dia havia sido, no colo de sua mãe, na vida inteira que ainda tinha pela frente, nas brincadeiras de roda e nos sonhos infantis. Lembrou de como era feliz com pouco, e como o mundo lhe parecia grande demais. Lembrou da escola, dos passeios de bicicleta a tarde e das manhãs que ia para a varanda de casa ver o nascer do sol. Lembrou que sempre gostara de ver o sol nascer, desde muito pequena, muito antes de desejar nunca mais vê-lo.

Algum tempo depois, quando a ferida sarou de fato, Clarice se lembrou da menina que lhe deu amor de graça, e chorou mais uma vez. Gostaria de encontrá-la novamente, lhe dar um beijo na testa e lhe dizer: “sarou”. Mas nunca mais a viu. O tempo passou, e Clarice nunca se esquecera daquela tarde na qual não se lembrava de um momento sequer. E de Isabela.

Hell

2011-07-04T14:37:00.004-03:00

Outro dia eu resolvi aproveitar a promoção de um destes sites de compra coletiva e fui assistir à peça Hell, com a Bárbara Paz. Confesso que tinha um preconceito contra a atriz, que ficou mais conhecida por sua participação na Casa dos Artistas (se lembram disso?). Acho engraçado como somos preconceituosos em tantas e tantas coisas, na grande maioria das vezes sem nos darmos conta, e como isto nos priva de experimentar, conhecer, aprender... enfim, viver.

O caso com a Bárbara Paz era puro preconceito. O que me importa o que ela fez ou faz na vida pessoal dela? O que deveria nos importar é apenas o trabalho dela, mais nada. E isso eu não conhecia. Nem na TV, muito menos no teatro. Este preconceito quase me fez desistir da peça. Mas eu pensei: “Ah, se minhas amigas toparem, pelo menos é um programa diferente”! Elas toparam, e eu fui.

Hell é uma jovem parisiense que nasceu numa família da alta sociedade francesa. Com muito dinheiro disponível e nenhum limite, Hell é o retrato da futilidade humana, em seu nível mais extremado. Após anos de indiferença dos pais e algumas decepções amorosas, nada mais lhe era sentimento. A vida havia se resumido em compras, bebida, drogas e sexo. Todos eles em excesso, como forma de tapar os buracos daquilo que lhe faltava: amor.

Quem lê isso acha que Hell era mais um destes estereótipos batidos: menina rica, mimada e completamente alienada do mundo ao seu redor. Grande erro. Hell sabia exatamente o que fazia e porque o fazia. Seu modo de viver era sua forma de protesto, e seu quase suicídio diário era sua forma de dizer ao mundo que pior do que viver na pobreza, é viver no mundo vazio, frio, e detestável que o dinheiro (e só ele) tem o poder de criar.

Bárbara Paz está impecável no papel de Hell. Ela se joga no personagem com a alma. E de forma avassaladora consegue fazer algo que eu julgo muitíssimo difícil, e que merece aplausos de pé: ela nos faz sentir a dor de Hell. Por momentos eu me transportei ao palco, e pude sentir na pele toda a angústia claustrofóbica daquele mundo que Hell vive e que já teria me matado se fosse eu no seu lugar. Palmas para Bárbara. E vaias, muitas vaias, para o preconceito que saiu de fininho do teatro por entre as poltronas e não voltou mais.

Eu gostei e recomendo a todos, mas com duas ressalvas. Primeira: se você é alérgico a cigarro, esquece. Bárbara Paz fuma durante toda a peça, o teatro é pequeno e o cheiro é forte mesmo nas últimas fileiras. Nem se arrisque. Segunda: por ser um drama, daqueles bem pesados, tristes e que te tocam o íntimo, não vá assistir se você está deprimido. Neste caso, prefira uma comédia, e deixe Hell lhe fazer “sofrer” em outro momento. Pois é apenas com o coração livre das nossas amarguras que conseguimos entender por completo o sofrimento do próximo, e aprender com este sofrimento.

Hell está em cartaz no Teatro dos Quatro (Shopping da Gávea) até 31 de julho, de quinta a domingo.

Meia noite em Paris - Woody Allen

2011-06-24T02:17:00.005-03:00

A Paris dos românticos. Com certeza a minha Paris, sendo eu uma romântica incurável. É essa Paris que Woody Allen nos presenteia de forma mágica (no sentido literal da palavra). Como me tocou! Como foi fácil me enxergar ali, no papel de Gil, o protagonista. Ele, que sonhava em morar em Paris, que se via muito mais feliz numa época anterior a nossa, onde tudo era mais devagar, e belo, e apaixonante. Ele, que gosta de caminhar por Paris à noite, que vê beleza na cidade mesmo debaixo de chuva, que na verdade acha que assim, na chuva, Paris é até mais bela! Ele, que, apesar de todas as suas incertezas, largou sua carreira de sucesso para virar escritor (tudo bem, isso eu não fiz ainda, não pelo menos fora dos meus sonhos...).

Gil é um roteirista de Hollywood entediado com sua profissão, não suportando mais inclusive os próprios filmes que escreveu. Muito a contragosto de sua (intragável) noiva, ele resolve fazer aquilo que lhe fará feliz, ou seja, escrever um livro, “escrever de verdade”. Os dois viajam a Paris, encontram um casal de amigos dela por acaso, e daí em diante a história se desenrola numa alternância entre as cenas noturnas, nas quais Gil, através de suas alucinações acredita viajar para o passado, e as cenas diurnas, que retratam o relacionamento nada saudável entre ele e sua noiva. Tudo isso com o humor neurótico característico de Woody Allen, e com uma Paris maravilhosamente completa, com todos os seus encantos e personalidades que fizeram e fazem até hoje Paris ser única e inimitável.

O final do filme não tem nada de surpreendente. Para falar a verdade, é até meio óbvio. Mas é romântico, é puro, é leve, é delicado, e é em Paris, então a gente perdoa. Eu simplesmente amei o filme e recomendo a todos.

Estação das Letras

2011-06-22T21:22:00.005-03:00

Nada nesta vida é por acaso. E não foi por acaso que eu resolvi, numa segunda-feira, virar a noite escrevendo um conto (está logo aí abaixo, Um beijo por 3 reais). Eu que nunca havia escrito um conto na vida! Nem pequenininho! Não sabia nem por onde começar. E aí vocês me perguntam: “O que deu em você então, Carol?”

Deu que no sábado passado, caí de pára-quedas no curso Vivência Literária, que acontece num lugarzinho no Flamengo chamado Estação das Letras. É um lugar fantástico, cheio de cursos e oficinas de literatura. Descobri o lugar pela internet na sexta, e não tive a menor dúvida: “Amanhã estarei lá!!!”. Então enviei um e-mail perguntando se ainda havia vaga para a “aula” de sábado, e felizmente a resposta foi positiva. A única exigência era que eu levasse um texto em prosa, de no máximo 2 folhas. Eu com meus botões pensei: “Sem problemas... Levo uma das minhas crônicas.. tranqüilo...”.

Foi o que eu fiz. Escolhi "Um dia em São Paulo", que havia feito sucesso num cursinho que eu participei na Casa do Saber. E, no dia seguinte, lá estava eu acordando cedo e atravessando meia cidade para poder estar às 10:00h no Flamengo.

Assim que entrei na sala, o primeiro indício de que eu havia subestimado a “aulinha” apareceu. Um dos “alunos” me perguntou se eu havia tirado cópias. Muito ingenuamente, perguntei: “Cópias, de que?”. E ele respondeu, como se fosse a coisa mais normal do mundo: “Cópias do seu texto, para todos irem lhe acompanhando enquanto você lê”. Pensei: “Caramba, a parada aqui é profissa!” e fui rapidinho tirar as cópias na papelaria ao lado.

Porém, apenas quando eu recebi as cópias dos outros “alunos” foi que entendi o porquê daquilo tudo. Para o meu espanto, os textos eram super elaborados e profundos (alguns inclusive eu ainda não consegui entender, diga-se de passagem). E é por isso que eu estou este post inteiro colocando as palavras “aula” e “alunos” com aspas, porque simplesmente eu me encontrava no meio de escritores (de verdade, não como eu) e jornalistas! Pessoas que trabalham com isso, que tem como profissão escrever!

Imaginem como eu fiquei quando percebi isso, eu e minha cronicazinha. Imaginou alguém bem desesperado procurando um buraco para se esconder? Pois bem, eu não tinha mais como fugir, o jeito era apelar para o sorrisinho, e pensar: “Carolina, ninguém te conhece aqui... Ok, você VAI PASSAR VERGONHA, mas tranqüilo, relaxa, respira fundo, um, dois, um, dois...”

Um a um, os textos iam sendo lidos por seus respectivos autores, e para o meu desespero maior, tanto o coordenador da “aula” quanto os “alunos” comentavam os textos, elogiando as partes boas e criticando as partes ruins, além de corrigirem erros de concordância e sugerirem algumas mudanças. E eu, num esforço psicológico de superação, mentalizava ora “Calma Carolina, vai dar tudo certo”, ora “Por favor, esqueçam de mim... por favor... por favor...”.

Até que chegou a minha vez (não, eles não esqueceram...). E antes de começar a ler, tive que fazer um pronunciamento, numa atitude quase que de sobrevivência: “Gente, como mais nova da turma, eu gostaria de dizer que SOU CAFÉ COM LEITE, TÁ?!”. Nada adiantou. Todos disseram que não tinha essa não, e que era para eu ler meu texto igual a todo mundo. Então eu li, e para a minha surpresa o texto agradou! Recebi elogios!!!! E críticas também, é claro. No final, o coordenador meu passou um desafio: “Carol, não há dúvidas que você escreve muito bem (eu juro que ele falou isso!!!), mas seu texto é uma crônica do início ao fim, e você deve ter percebido que trabalhamos aqui mais com ficção. Então para o nosso próximo encontro, quero que você traga um conto, ok?”. OK!!!!

Entenderam agora o porquê do conto abaixo? Esse foi só o primeiro. Como o próximo encontro é apenas em meados de julho, quero fazer mais alguns para poder escolher o melhor. Mas para isso, preciso que vocês (queridos leitores) COMENTEM OS CONTOS!!! O google analytics está me dizendo que tive vários visitantes, mas ninguém comenta nada! Críticas, críticas e mais críticas são muito bem vindas. E claro, se você quiser elogiar, também póóóóóde.

A Estação das Letras fica na Rua Marquês de Abrantes, 177, loja 107 – Flamengo – Rio de Janeiro - Tel: (21) 3237-3947

Conto n° 1 - Um beijo por três reais

2011-06-20T04:27:00.002-03:00

Era uma festa junina. Ou pelo menos tentaram que fosse. Na verdade, era para ser uma festa comum. Mas como aconteceria bem no mês de junho, decidiram fazer uma fogueira de plástico, colocar umas barraquinhas de brincadeiras, vender canjica e salsichão, e contratar uma banda de forró. Não deu muito certo, e de fato não agradou a muitos, mas Cecília não saberia opinar sobre isso. Se lhe perguntassem, talvez ela nem soubesse que estava numa festa junina.

Sua mente não se encontrava nem na festa, nem na lua, mas em Eduardo, seu ex-namorado. Ou como ela mesma o apelidou, o “falecido”. Foram dois anos de muito investimento na relação, muito amor no coração e muito Rivotril goela abaixo. Eduardo definitivamente não era um namorado fácil. Ciumento ao extremo, exigia de Cecília uma Cecília que ela não era e nem poderia ser. Uma Cecília submissa, anulada, transparente. Ela o amava. Mas amava mais a si mesma. E por isso ela o deixou, de forma repentina e decidida, como se por um milagre tivesse conseguido fugir de uma prisão de segurança máxima. Não fez questão de buscar suas roupas na casa dele nem se despediu de sua família. Muito menos cobrou aquele dinheiro que ele lhe estava devendo. Entre o passado e o presente, apenas uma carta, lhe implorando que a deixasse ir em paz.

As amigas, negligenciadas durante o período do namoro, custaram a acreditar na atitude de Cecília. Mariana achava que ela havia se apaixonado por outro. Teresa tinha quase certeza absoluta que era ele que havia se apaixonado por outra. Alguns palpites mais maldosos diziam que o ciúme de Eduardo havia se tornado violento, a ponto de Cecília dar queixa em delegacia. Cecília negava tudo, mas nada que ela dizia parecia suficientemente convincente. O assunto virou a pauta semanal, e o telefone sem fio criou pelo menos mais cinco novas versões para o rompimento.

Naquela noite da festa, Cecília havia decidido que sairia de seu casulo, enfrentaria seu luto, e buscaria diversão. Qualquer diversão. E foi assim que ela se encontrou na pseudo festa junina, com as amigas negligenciadas, que queriam sua companhia mais pelo desejo fulminante de entender melhor o término, do que pela companhia em si. Cecília sabia disso, mas preferiu ser sonsa a ter que aturar mais uma noite sozinha.

Entre uma barraca e outra de brincadeira, Cecília fingia que se divertia. Conversava muito, apesar de não dizer coisa com coisa, e paquerava muito, apesar de não enxergar nada e ninguém. Cecília era apenas corpo, sua alma estava distante, em mundos habitados pela dúvida e pela solidão. A saudade de Eduardo era maior que a certeza de ter feito a coisa certa. E tudo o que ela desejava era que ele desobedecesse ao pedido explícito na carta, e fosse atrás dela. Ela sonhava com juras de amor eterno e promessas de mudanças, um relacionamento mais maduro, um homem diferente na carcaça de Eduardo. Ela sonhava acordada, num transe absoluto, até que algo ou alguém a trouxesse de volta à realidade fria daquela festa.

Uma destas voltas foi ocasionada por Renato, que num solavanco fez Cecília voltar a si. “Me desculpe, foi sem querer”. Mas ela ainda estava acordando de seu sonho, e por um instante confundiu Renato com Eduardo. Sem dúvida, as semelhanças entre os dois eram evidentes. Morenos, altos, olhos claros, sobrancelhas grossas. O mesmo sorriso. Incrivelmente, o mesmo olhar. Por um instante, a música parou e tudo se tornou inerte. E permaneceu assim até Renato quebrar o silêncio e perguntar:

- Quer um beijo? Custa apenas três reais”.
- O que?
- Sim, três reais, você me parece precisar de um beijo.

Não acreditando no que havia acabado de escutar, Cecília, sem a menor intenção de entender a situação, virou-se de costas e foi atrás de suas amigas. Sua mente confusa lhe fazia perguntas: “Será que já bebi tanto assim? Ele realmente estava me cobrando por um beijo? Ou estou imaginando coisas?” Convenceu-se de que não havia bebido ainda o suficiente, e buscou mais uma cerveja no bar. Ficou na dúvida se contava ou não para suas amigas o que havia acontecido, e buscou mais uma cerveja no bar. Resolveu não contar nada, e buscou mais uma cerveja no bar. Sonhou mais uma vez com Eduardo, e buscou mais uma cerveja no bar. Até que lá pelas tantas, Cecília não tinha mais pernas para buscar nada no bar. Ela estava completamente bêbada.

Sentada no chão, em meio a uma dezena de vultos, Cecília não interessava nem mais às amigas, nem mais a si mesma. Era pura derrota. A saia transpassada mais parecia uma toalha enrolada. A blusa caída pelos ombros. O penteado desfeito. O olhar vazio. As mãos no joelho. A dor enfraquecida pelo álcool. E permaneceu assim por muito tempo, até que algo chamou a atenção de Cecília. Mesmo bêbada, mesmo com um olho aberto e outro fechado, mesmo enxergando tudo triplicado, seu olhar foi fisgado por uma cena inusitada.

Uma fila, apenas mulheres, muitas mulheres. Lá na frente, um homem, apenas um homem. E beijos. Beijos na boca. Cada mulher parecia dar algo para o homem, e em troca ganhava um beijo. E Cecília passou a observar aquilo de longe, sem acreditar, sem conseguir entender seu propósito, sem coragem para perguntar às suas amigas se ela estava imaginando coisas. Tentou, tentou, e na terceira tentativa, conseguiu se levantar.

À medida que se aproximava, Cecília constatava que aquilo era mesmo realidade, até que finalmente leu: “Barraca do beijo. Apenas R$3,00”. Não entendeu. “Barraca... beijo... três... reais...apenas... o que?”. Seu olhar bêbado havia fixado na placa, até que desviou a atenção para a primeira moça da fila que, ansiosa, entregou os 3 reais ao rapaz, colocou uma das mãos no pescoço dele, a outra em seus cabelos e preparou o bote.

Foram segundos, apenas segundos, e lá estava Cecília, entre os dois, disparando nele um belo tapa digno de filme trash, e caindo no chão, como goiaba madura que cai do pé. Não satisfeita, Cecília começou a disparar insultos contra o pobre do Renato, que vendia beijos na barraca de beijos, e que nada entendia o porquê do tapa.

- Cretino! ... Como?... Como?... Alguém te contou?... Que eu estaria aqui... não é? Quem?... Diz quem? Não bastava uma? Eduardo... Porque tantas? ... Eu te amo! – E desmaiou.

Renato tomou Cecília pelos braços e saiu para o ambulatório. Lembrou do solavanco e de Cecília horas antes, na multidão, olhando de forma apaixonada para ele. As outras meninas protestaram, houve quem reclamasse com a direção da festa que o rapaz da barraca de beijo havia abandonado seu posto. Logo arranjaram um substituto para Renato, não tão interessante quanto ele, e pouco a pouco ninguém mais se lembrava da barraca, dos beijos, de Renato, e de Cecília.

Algumas horas depois Cecília acordou, e Renato estava lá. Por um momento, achou que era Eduardo, mas logo percebeu que não, e foi lembrando o que tinha acontecido. Um sentimento de vergonha começava a dominar todo o seu ser, até que de repente:

- Oi, eu não sou o Eduardo. Me chamo Renato, vendo beijos, ganhei um tapa, e você é linda.
- Oi... Me chamo Cecília – Ela sentia suas bochechas queimarem. – Me desculpe pelo tapa. Eduardo é meu ex-namorado, e você é muito parecido com ele.
- Ele é bonito?
- Sim, muito.
- Então o tapa está perdoado. Você vai ficar bem. Suas amigas acham que eu sou o cara que você se apaixonou antes de terminar com seu ex. Quer que eu seja?
- Não sei...
- Bom, não conheço o Eduardo, mas pelo tapa, acho que ele merece isso, não?
- É, pode ser... Mas, se for assim, temos que ter um início. Temos que combinar como nos conhecemos. Concorda?
- É verdade. Que tal você dizer que no meio da multidão, numa festa, a gente se esbarrou, eu lhe ofereci um beijo, e você aceitou?

Todos acreditaram na história. E chegaram a especular por ai que Cecília não sabia do “ofício” de Renato, por isso a surpresa e o tapa. Eduardo quando soube da paixão nova de Cecília, correu atrás dela exatamente como ela havia desejado. Implorou pela volta, prometeu amor eterno, um relacionamento mais maduro, um homem diferente. E fez mais, prometeu se casar com ela, lhe dar conforto, ser pai de seus filhos, ser fiel, ser qualquer coisa que fizesse Cecília voltar para ele. Tudo em vão. O mundo, em seu inevitável movimento, havia completado mais uma volta. Nada mais seria igual.

Cecília havia se apaixonado novamente.

Recomeço

2011-06-17T23:11:00.008-03:00

Depois de tanto tempo ausente, eu gostaria de ter textos e mais textos guardados na gaveta, apenas esperando para serem postados aqui no blog. Mas advinhem? Não tenho. Por que? Não sei! A grande verdade é que durante todo este tempo eu esqueci de mim, de quem eu sou, do que gosto, do que me faz feliz. E nos poucos momentos que recorri ao papel para "derrubar" ali meu sofrimento, fiz de forma ingênua demais, sentimental demais, deprimida demais, "tudo de ruim" demais.

Mas... achei um poeminha perdido em um dos cadernos que fugiu um pouco à regra. Ele fala exatamente desta minha fase "sem inspiração", mas sem o melodrama típico de novela mexicana. Espero que gostem.

Eu sofro de um problema grave,
que de tão grave eu até gosto de ter.
Trata-se apenas de pouco assunto.
E de pouco assunto estou a morrer.

Porque não vim de família pobre,
nem sofrida foi minha longa infância.
Tive sempre bicicleta nova.
Tive sempre tempo para ser criança.

Mas agora, como eu invejo
o poeta, que de forma doce,
traz nos versos o sorrir incerto
da realidade que melhor não fosse.

E me pergunto, o que faço com ela?
Esta tristeza enorme que me assola o gozo?
Escrevo versos, e me aproveito dela,
e me perco nela,
e me encontro nela,
e sou poeta e feliz de novo.

Saudade

2011-06-17T22:38:00.004-03:00

Escrever é o meu passatempo, o meu porto seguro, o meu bem-querer. Se escrevo bem ou mal, o que isso importa? Me faz bem, me faz tão feliz!
Não quero mais ter medo do acaso, do fracasso, das noites sem inspiração, dos surtos de agonia. Quero escrever o mundo, o meu e o seu, o nosso, o de todos nós. Quero escrever o sentimento, a dor e a paixão, e tudo o que nos mantém vivos.
Quero emocionar. Com risos, com lágrimas, com a verdade.
Voltei.

A Cidade do Sol - Khaled Hosseini

2010-02-17T13:54:00.003-02:00

Toda vez que termino de ler um livro, tenho a sensação de que muitos e muitos anos se passaram bem na minha frente, em um piscar de olhos. Como um baú de recordações, o livro guarda ali personagens e historias que mexeram comigo, e que já fazem parte do meu passado. É como se eu tivesse vivido uma vida paralela, muito mais intensa que a real. Uma vida que teve início, meio e fim muito bem claros. Uma vida curta, que durou dias, no máximo semanas. Mas que eu verdadeiramente vivi.

Às vezes é difícil dar uma pausa nesta vida paralela para cumprir com as obrigações da vida real. E esta dificuldade torna-se quase uma impossibilidade se o drama paralelo nos envolve e nos prende. O escritor que consegue elaborar um drama assim constrói uma prisão às avessas: não entramos nela porque somos obrigados, mas sim porque queremos. Chegando lá, não queremos sair. Não queremos comer. Não queremos ver os amigos. E quando o tempo de reclusão acaba, é triste ir embora e deixar para trás aquelas grades que de certa forma não serviam para nada. Vamos embora não porque elas foram abertas, mas sim porque temos que ir.

Mas algo diferente acontece quando eu leio Khaled Hosseini. E, na minha opinião, é este o grande trunfo do escritor. Ele nos prende de uma forma diferente, como uma grande cobra que chega perto de mansinho e quando menos se espera, ela se enrola por toda a vítima. No início, parece mais um abraço forte, apertado. Se formos românticos, podemos até dizer que este abraço pode ser confundido com amor demais, e cuidado de menos. Mas aos poucos, a cobra vai apertando mais, e nosso corpo vai sendo destroçado de forma lenta e suave. No fim, sem percebermos direito, não nos sobra nada. Fomos engolidos, completamente devorados.

O livro conta a história de Mariam e Laila, duas mulheres afegãs que se encontram durante suas vidas e se tornam tão fundamentais uma para a outra que nada, nem um país inteiro poderia destruir o que foi construído entre elas, e principalmente, o que estava enraizado nos seus corações. Tratadas como lixo por uma sociedade de um extremismo inimaginável para as nossas cabeças ocidentais, essas duas mulheres conseguem manter-se vivas, mesmo quando a morte é o único caminho.

É difícil falar sobre o livro e não lhes contar mais do que devo. Mas vou me conter. “A Cidade do Sol” é um livro que deve ser lido e sofrido por todos. E se você não leu ainda, não se esqueça quando for ler do seguinte: apesar de ser ficção, o livro é a história infeliz e real de muitas e muitas mulheres que viveram sob o regime talibã, e que suportaram todos os capítulos deste livro de uma forma que a humanidade inteira ainda não conseguiu entender. Eu lhe prometo, você vai sentir a cobra destroçando os seus ossos. E no final, só lhe restará uma dúvida: como elas, todas elas, conseguiram?

Casa do Saber - Lagoa

2010-02-14T00:39:00.005-02:00

Muitos de vocês devem conhecer a Casa do Saber, que fica na Lagoa. Isso, aquele prédio bonitinho com sempre um monte de cursos disponíveis para todos os gostos. Já fez algum dos cursos? Então, eu nunca tinha feito. Até que uns dois meses atrás, resolvi me embrenhar em um curso de literatura. Influência do blog, com certeza. Mas o fato é que achei o título do curso magnífico: "Ritmos do Rio em prosa e verso". Ou seja, aulas inteirinhas sobre tudo o que já foi escrito ou cantado sobre o Rio de Janeiro. Como se não bastasse, o curso também tinha um viés de oficina de escrita, onde os alunos poderiam trazer os seus textos e lê-los na sala de aula. Confesso que este negócio de ter "platéia" me deixou um pouco tensa, mas não hesitei. Me matriculei e aguardei ansiosa pela primeira aula.

E a primeira aula foi maravilhosa. Me encantei. Pelo lugar, pelas pessoas, pelo professor, por tudo. E me encantei mais ainda pelo meu Rio amado. Descobri fatos e historias do Rio que eu nem imaginava existirem. Passei a amá-lo mais. A desejá-lo mais. E claro, com o coração amolecido pelo sentimento, quis escrever algo sobre o Rio, que eu pudesse levar na aula seguinte.

Mas eu só quis. Como é difícil escrever sobre o que gostamos! Como é difícil expressar com as palavras aquilo que o coração sente! E eu não pude fazê-lo. Simplesmente não pude, não consegui, não tive capacidade. Com o dia da aula chegando, e o desespero batendo na porta, eu tive que correr para o plano B. E o plano B era escrever sobre São Paulo. E aí você me pergunta: "por que é mais fácil falar de São Paulo?". E eu te respondo: "porque é muito mais fácil fazer uma crítica do que um elogio". É claro que o texto sobre São Paulo fluiu que nem água. E eu nem precisei ser tão criativa, bastou usar alguns fatos que tinham acontecido justamente no dia anterior, e pronto, saiu um texto quentinho e fofinho do forno. (o texto é esse logo abaixo deste post: “Um dia em São Paulo”)

Cheguei para a aula atrasada, e muito, muito ansiosa. Tão ansiosa que me esqueci de avisar ao professor que eu tinha um texto. Resultado? A aula terminou, e eu não li. Antônio, nosso mestre querido, me disse: "Carol, porque você não me falou? Leia na próxima aula, ok?". E eu voltei para casa num misto de alívio e frustração. Alívio porque existia sim, uma chance do meu texto ser medíocre, e ao invés de eu receber aplausos, eu poderia receber aqueles sorrisos amarelos que as pessoas fazem quando não querem dizer a verdade, sabe? Mas ao mesmo tempo, frustração, porque sim, eu poderia ter agradado os outros alunos e recebido palmas e elogios. Quem sabe o professor gostasse também? Seria a glória, não?

Então eu guardei o texto bem guardadinho e pensei: ok, só mais uma semaninha, não é nada. O que eu não esperava é que eu fosse ser atacada por uma inspiração que me rendeu outro texto: "A Barata". Eu simplesmente adorei o texto sobre a barata, fiz a família inteira ler, enchi meus olhos de emoção e pensei: "que texto sobre São Paulo que nada, eu vou ler na aula sobre a barata!!!".

E a terceira aula chegou. Então bem mais confiante do que na aula anterior, eu cheguei e já fui logo avisando: "tenho um texto hein!" E passei a aula inteira sonhando com o momento no qual eu me tornaria sim, por que não, uma celebridade, uma escritora de renome internacional, praticamente uma diva! E este momento chegou, sentei na cadeirinha do professor e comecei a ler. Fui lendo, fui lendo, e claro, todas aquelas expectativas loucas que eu havia criado na minha cabeça foram caindo aos poucos, letra por letra, frase por frase. Até que no último ponto final eu me toquei que o texto até tinha agradado ao público, mas não foi assim algo tão espetacular. Na verdade, não havia passado nem perto disso.

Então eu fui para casa pensando: "Ah Carol, mas você também hein. Sempre cria mais expectativas do que a realidade pode lhe proporcionar. Sempre o mesmo erro... sempre". Neste momento eu já havia decidido que não ia mais levar texto nenhum para a aula, e que eu iria guardá-los apenas para este espaço aqui, o blog, onde eu escrevo de forma anônima, sem cobranças e sem expectativas malucas.

E assim fiz, cheguei para a quarta aula de mãos abanando. O professor logo perguntou: "Cadê seu texto?". E eu respondi: "não trouxe Antônio, não trouxe...". E nessa hora eu senti certo desapontamento no rosto dele. Então passei a aula inteira num dilema terrível: leio o texto sobre São Paulo ou não leio? Seria um risco grande, eu mesma tinha gostado mais do outro, e se o outro não tinha feito o sucesso que eu imaginava, porque esse faria? E dessa vez havia um agravante muito pior, nós tínhamos convidados na aula, escritores, de sucesso, que escreviam sobre o Rio de Janeiro. E agora? Eu tinha que decidir rápido. Então antes que os outros alunos começassem a ler seus textos, e eliminando assim minha vontade de desistir caso eles viessem com textos maravilhosos, tomei coragem e falei: "Antônio, eu tenho um texto". E ele, espantado, perguntou: "Mas tem? Fez agora?". "Não Antônio, já tinha, consegui resgatar pelo blackberry".

E aí algo inusitado aconteceu. Chegou minha vez, e desta vez eu estava sem muitas expectativas. Os textos dos meus amigos de classe tinham sido de fato maravilhosos, e se eu não tivesse falado antes, provavelmente eu teria desistido. Então sentei na cadeira do professor, e de forma muito despretensiosa comecei a ler. E por ironia do destino, todas as reações que eu gostaria de ter tido com o outro texto, eu tive nesse. As pessoas riram, se entreteram, gostaram. E letra por letra, frase por frase, eu fui descobrindo que aquele texto estava melhor que o outro. No final, eu já estava rindo junto com a platéia, numa sensação de felicidade plena. Obviamente, o texto não me tornou uma celebridade, nem uma diva, muito menos uma escritora de renome internacional. Mas eu nem queria mais isso. Bastavam aqueles aplausos fortes e aqueles sorrisos sinceros. Fui para casa neste dia tão feliz que errei o caminho duas vezes. E nem fiquei chateada com isso.

A quinta e a última aula seriam sobre poemas. E aí neste quesito eu nem me arrisquei mesmo. Meus poemas são infantis, simples, imaturos. Para piorar, eu simplesmente esqueci da quinta aula e não fui. Como assim esqueceu? Pois é, todas as aulas eram às quintas-feiras, menos essa, que era numa terça. Eu e minha cabeça de vento deletamos este pequeno detalhe e pronto, perdi a aula. Que raiva. Mas tudo bem, não adiantava nada chorar pelo leite derramado. O jeito era me contentar com o ocorrido.

A última aula foi maravilhosa com vários convidados poetas, os quais eu me sinto muito honrada de ter tido a oportunidade de escutá-los recitarem seus próprios poemas. Após a aula, um choppinho no Bar Lagoa de encerramento, e a promessa de nos encontrarmos ou nos próximos cursos, ou quem sabe numa roda literária. Não posso falar pelos outros, mas lhes digo o seguinte: eu cumprirei a promessa, com certeza!

Meus agradecimentos especiais para o professor Antônio Torres, que de tão simples não transparece a primeira vista o mestre literário que é. Antônio já escreveu inúmeros livros e já ganhou inúmeros prêmios. Seus livros foram traduzidos para os quatro cantos do mundo. E mesmo com tanto sucesso, continua sendo essa pessoa doce que, mesmo o conhecendo pouco, tenho certeza que assim é desde sempre. Muito obrigada.

OBS: A Casa do Saber também disponibiliza cursos na Livraria da Travessa do Barra Shopping, e em São Paulo na Rua Dr. Mario Ferraz, no bairro de Jardins, e no shopping Cidade Jardim.

Crônica n°2 - Um dia em São Paulo

2010-02-14T00:28:00.004-02:00

Eu ontem fui a São Paulo. Sim, a trabalho. Fácil de adivinhar, não? Me desculpem os paulistanos, mas eu só vejo dois motivos para visitar São Paulo: trabalho, ou conexão. Desta vez foi o primeiro que me fez pousar na pista curta do aeroporto de Congonhas em um dia chuvoso. Medo? Digamos que a eternidade se faz ali presente entre o momento do pouso e a constatação aliviada de que o avião está efetivamente freando. Num movimento involuntário, minhas mãos pressionam a poltrona da frente, e assim permanecem até perceberem que não há mais perigo. Logo em seguida, penso no absurdo desta minha atitude. Como querer parar o avião com as mãos? Peço desculpas ao vizinho da frente, ele não deve merecer o solavanco recebido, e sigo em frente. Afinal, cheguei em São Paulo, está na hora de engrenar a marcha rápida e pensar racionalmente.

Pego um taxi e sigo para a Faria Lima. E por um momento me lembro como é bom morar no Rio e pedir ao taxista: “pela praia, por favor”. Em São Paulo eu não faço a mínima questão de escolher o caminho, e minha única expectativa é que o dito cujo não esteja engarrafado. Pois não importa para onde você vá, com certeza a vista da janela do carro não será de praia, água de côco, bicicletas, muito menos um vôleizinho entre amigos. O caminho será cinza, sem graça, e se Deus quiser, curto.

São Paulo chega a ser engraçado de tão high business technology que tenta ser. Cada vez que chego lá, encontro uma surpresa diferente à minha espera. Desta vez foi com o elevador. Bom, digamos que a carioca aqui penou um bocado para entender que não servia entrar em um dos seis elevadores disponíveis e apertar o botão do andar desejado. Isso porque simplesmente o elevador não tinha botões. Ok, então como faço? Vai me dizer que agora é por telepatia? Enfim, quase me sentindo uma caipira na cidade grande, não tive escolha e perguntei: “Como se faz para pegar o elevador?”. E a paulista que estava ali presente me explicou que eu deveria primeiro indicar na maquineta ao lado de fora do elevador o andar desejado. Assim, ela, a maquineta, calcularia qual elevador seria o melhor indicado para o meu caso, e então eu ficaria ali a espera do meu “prometido”. Praticamente um conto de fadas, eu diria.

O resto do dia correu tranqüilo. A reunião foi ótima, o objetivo foi alcançado, e finalmente eu voltaria para o meu Rio querido. Então eu chamei o taxi, desci para a recepção e, de repente, quase como num filme de terror, um grito agudo tentou escapar da minha garganta. Mas o que saiu mesmo foi um sussurro abafado que disse: “que chuva é essa?”. É claro que Congonhas fechou, e eu me encontrei no aeroporto sem previsão para embarque, com todos os vôos anteriores ao meu já atrasados.

O que aconteceu? Eu não sei se foi o meu jeitinho carioca ou a minha feição de desespero que fez a atendente ser tomada por um sentimento de pena por mim. O fato é que meu vôo estava marcado para as 21:30h, e eu consegui, às 20:40h, fazer o check-in para o vôo das 20:00h. Então feliz e sorridente, e com a informação que os assentos seriam livres, entrei no avião e fui logo procurar uma janelinha no lado direito, que me proporcionasse a vista do litoral do Rio na chegada ao Santos Dumont.

E de fato eu teria tido uma vista linda do litoral do Rio iluminado à noite, se o avião realmente tivesse pousado no Santos Dumont. Pois adivinhem, não foi o que aconteceu. Eu já sabia que havia chovido bastante no Rio também, e que o Santos Dumont havia estado fechado por um tempo. Mas não imaginei que isto fosse obrigar o piloto a mudar, em cima da hora, a rota para o Galeão. Querem saber o pior? Meu carro estava no Santos Dumont. Então quando eu já estava sentindo o sangue subir, lembrei que o dia seguinte seria feriado. E querem saber o melhor? Um feriado exclusivo para cariocas, dia de São Sebastião, padroeiro da Cidade do Rio de Janeiro. Então eu apoiei novamente minha cabeça na poltrona e comecei a fazer meus planos para o dia seguinte: bicicleta, praia, sol, choppinho e picanha no Braseiro...

Crônica n° 1 - A Barata

2010-01-23T12:27:00.004-02:00

Era uma noite tranqüila de sexta. As ruas da zona sul do Rio molhadas pela chuva, os restaurantes com suas mesas na calçada úmida, as pessoas conversando alegremente, de papo para o ar, sem hora, sem pressa, e se pudessem, sem roupas. Sim, já que o verão este ano tem transformado o Rio em quase uma Amazônia do sul, com muito sol durante o dia, chuva forte ao cair da tarde, calor todas as 24 horas, e a rejeição quase que completa por todo e qualquer tipo de vestimenta que cubra mais que o necessário.

E claro, como uma boa carioca, lá estava eu com meu marido, um casal de amigos queridos, um restaurante na zona sul, uma mesa na calçada. Ao nosso redor, mais umas três ou quatro mesas, e muitas conversas jogadas fora. Assuntos diversos, como o calor, a novela, o big brother. Quando de repente, o pavor toma conta do ambiente. Não, não era um ataque terrorista, nem terremoto, muito menos o pessoal da Lei Seca montando posição bem em frente ao restaurante. Era ela, a danada, a temida, a nojenta, a ordinária da barata.

O problema deste inseto horroroso não é a sua presença, mas sim a sua audácia. Pois claro, não basta ela aparecer sorrateiramente entre as nossas pernas, ela gosta de subir nelas. As voadoras então adoram dar rasantes em nossa direção, como se brincassem de tiro ao alvo. Ganha a barata que acertar o maior nariz. Elas se divertem com o nosso frenesi, apavoram as mocinhas indefesas (e alguns mocinhos também, diga-se de passagem), e depois vão embora, satisfeitas, sorridentes. Eu quase consigo ouvir a gargalhada da barata que nem aquelas de bruxas más, alta e escrachada, diminuindo o volume aos poucos, como se estivesse indo embora após se embriagar com tanta diversão.

Enfim, voltando à nossa barata da noite, digamos que ela conseguiu atrair todas as atenções. Aliás, eu já ia me esquecendo, elas também adoram este lance de ter todos à sua procura, e na maioria das vezes morrem por causa disso. Morrem pela vaidade, eu diria. Pois a nossa barata era vaidosa que só. Fazia cócegas nas pernas de uma, e ai sumia. Quando os olhos relaxavam a procura, lá estava ela de novo, o tempo suficiente para que todos percebessem a sua presença. E pronto. Sumia novamente. Até que claro, uma hora ela se deu mal. O carinha da última mesa à direita, o qual todos tinham certeza que estava mais para lá de Bagdá, deu uma pisada certeira, sem dó nem piedade, sem nem um pingo de remorso.

O público aplaudiu, inclusive alguns de pé. Não porque se levantaram para aplaudir, mas sim porque já estavam prontos para correr. O carinha se sentiu um herói, fez pose para foto, e se lhe dessem uma caneta, era capaz de sair distribuindo autógrafos. Aos poucos o restaurante foi se acalmando e os assuntos de antes voltando às mesas. Quando tudo já estava quase normalizado, sai uma grávida da parte interna do restaurante, e preocupada pergunta: “A barata, já está resolvida?”. E alguém da outra mesa responde: “ah sim, ela foi fazer terapia!”. É claro que todos caíram na gargalhada. E posso lhes dizer o seguinte. Neste caso, quem riu por último, riu muito, mas muito melhor.

Natal e Fernando de Noronha – Aquecendo as turbinas...

2010-01-09T22:40:00.004-02:00

Esta foi a primeira viagem que fiz pensando no blog. E como marinheira de primeira viagem (ou primeiro post), é claro que vou esquecer muitos detalhes. Eu até levei meu diário, para anotar “tudo”. Mas quem disse que consegui? Quando se está com uma caipirinha em uma mão, um peixinho frito na outra, e um marzão na sua frente, não sobra corpo nem cabeça para o diário...coitado. Mas tudo bem, com o tempo eu vou adquirindo essa habilidade.

E para começar, nada melhor do que falar sobre o pré-viagem. Isso mesmo, distraídos de plantão, para quem quer ir a Fernando de Noronha, planejamento é caso de vida ou morte. Tudo bem, você não precisa saber exatamente quais praias vai visitar a cada dia (e nem deve!), mas pelo menos, veja a passagem aérea e a hospedagem com MUITA antecedência. Sem exageros, uns 5 meses de antecedência é o ideal. Se começar antes disso, melhor ainda. Está achando que não vai conseguir? Vou lhe dar três motivos básicos que vão acabar com esta sua preguiça:

1) Disponibilidade: Noronha é uma ilha (como todos já sabem, imagino!), com hospedagem limitada e turistas de todos os cantos do planeta querendo colocar os pezinhos por lá. Para complicar, o governo só concede o direito de abrir um negócio à população ilhéu. Traduzindo: não é todo dia que nasce por lá uma nova pousada. Ou seja, apesar de simples, as pousadinhas são caras, e se você não se planejar, não vai encontrar onde ficar. E não adianta dar uma de aventureiro (e esperto!), porque lá é proibido acampar.

2) Qualidade: É claro que quem chega por último, só ganha o osso. Se você preza a relação custo x benefício, não deixe para a última hora. Pesquise as pousadas mais indicadas (eu vou dar a minhas indicações mais tarde) e já reserve logo um quarto. Esta regra vale para todos os padrões de pousadas, das mais simples às mais abastadas.

3) Preço: Em Noronha, não existe aquela estratégia de “esperar o último minuto e aproveitar as promoções”. Lá, quanto antes você procura, mais em conta são os preços. Deixe para a última hora, e você verá como as cifras se multiplicam em proporções geométricas.

É claro que os 3 argumentos também valem para as passagens aéreas. Se deixar para os 45 do segundo tempo, vai correr o risco de não conseguir mais nenhuma poltroninha, nem na última fileira ao lado do banheiro. E se conseguir, pode preparar os bolsos, pois vem chumbo grosso.

Convenceu? Então, se você estiver planejando ir a Noronha, com uma parada antes em Natal, Recife, ou algum outro lugar, resolva antes de mais nada Noronha, e deixe para resolver o resto com mais calma.

Noronha pode ser visitada o ano todo. Mas dependendo do seu objetivo, alguns meses são mais indicados que outros. Se você quer mergulhar, a melhor época é de agosto a outubro, quando o mar de dentro (virado para a costa brasileira) está mais calmo. Se você é surfista, então chegue lá entre dezembro e fevereiro, época na qual Fernando de Noronha proporciona ondas tubulares de até 6 metros. Ok, você só pode ir em Abril? Tudo bem. Noronha também é linda em Abril, Maio, Junho, ou melhor, no ano todo. Então faça as malas (ou a mochila) e aproveite o paraíso.

Falando em malas... não esqueça de levar bastante filtro solar, óculos escuros, roupas de banho e tênis. E esqueça: o salto alto, a calça jeans e o mau humor. Porque lá em Noronha, você nem vai lembrar que estes 3 indivíduos existem.

Os próximos posts pretendem lhes mostrar um pouco do que aprendi por lá. Para seguir uma lógica cronológica, vou começar por Natal, onde passei 3 dias antes de viajar para Noronha. Eu gostei da dobradinha e por isso aconselho. Natal me surpreendeu bastante, além de ser mais perto de Noronha do que Recife.

Por último, compartilho aqui minha fonte de informações e inspiração para toda a viagem: Mr. Ricardo Freire e seus blogs Viaje na Viagem e Freires. Não apenas para Natal ou Fernando de Noronha, mas também para todo o Brasil e vários outros países, Riq (como é carinhosamente chamado pelos seus leitores) nos ensina o caminho das pedras e nos inunda com dicas super valiosas. Obrigada Riq!

(Pessoal, para não atrasar muito e deixar vocês mais um tempão "com as asas cortadas", resolvi postar logo a parte de Natal que já estava pronta. Assim que possível, eu posto Fernando de Noronha. Prometo!)

Veja os outros posts desta viagem:
- Natal – Onde se encostar
- Natal – Para os gulosos
- Natal – Pura diversão

Natal – Onde se encostar

2010-01-09T22:39:00.001-02:00

Em Natal você tem basicamente 3 opções de regiões para se hospedar: Ponta Negra, Via Costeira e Praia do Meio.

A praia de Ponta Negra é a que possui melhor estrutura para o turista, além de ser menos povoada nos finais de semana, por ser mais longe do centro da cidade. Mas ela também está recheada de hotéis bem feios, principalmente na ponta velha da praia, perto do morro do careca. Então tome cuidado, fique em hotéis recomendados, ou então escolha um localizado na outra metade da praia, na direção da via costeira, onde o calçadão é novo e tudo parece mais arrumado.

É nesta metade nova que fica o Rifoles Praia Hotel, onde me hospedei. O hotel parece já estar sofrendo um pouco com a idade, mas atende muitíssimo bem ao que se propõe. O serviço é excelente, o quarto é espaçoso, e o café da manhã é farto. Eu consegui uma tarifa ótima pelo Hotéis.com, U$112,00 já com as taxas incluídas (transformando para reais, R$180,00).

O Rifoles...

... e sua vista.

Se você não gosta de “hotelzão”, uma pousada que me chamou muita atenção foi a Manga Rosa. Mas devo lhes dizer: ela se localiza na outra metade da praia, aquela menos arrumada. Ainda assim, a pousada é tão bonitinha e charmosa, que mais parece um oásis no meio do deserto. Com estilo rústico e de bom gosto, é uma excelente opção tanto pelo que oferece quanto pelo preço: R$130,00 o quarto frente mar.

Fachada da Pousada Manga Rosa

Seguindo pela Ponta Negra, na direção oposta ao Morro do Careca, nós temos a Via Costeira, que podia se chamar facilmente Via dos Resorts. De fato, não há mais nada lá além destas mega construções, com seus milhares de apartamentos prontos para receber você e mais meio mundo. Não cheguei a conhecer nenhum destes resorts por dentro, e por isso não posso opinar muito. Apenas dei aquela olhadinha por fora, de quem vai na garupa do buggy, levanta um pouquinho e diz: “olha os resorts!”. E eles não me pareceram má opção não. Apesar da distância (que se resolve com um taxi), eles me pareceram ideais para quem vai com crianças. E também para aqueles que querem ter a sensação de estarem em uma praia do interior, mas com uma super estrutura de apoio por trás.

Por último, seguindo pela Via Costeira, nós chegamos a Praia do Meio, que compreende tanto a própria Praia do Meio, quanto a Praia de Areia Preta, Praia dos Artistas e Praia do Forte. Quando voltei de Noronha, dormi mais uma noite em Natal, e escolhi esta região justamente para poder sentir o lugar. E a minha primeira impressão foi achar tudo muito feio. Digo, as praias são lindas, repletas de corais que formam várias piscinas naturais rasinhas, decoradas à esquerda com o Forte dos Reis Magos, que lá permanece majestosamente há mais de 500 anos. Tratando-se de beleza natural, eu achei esta região mais bonita que Ponta Negra. Mas todo o resto não. As construções são feias, a praia fica muvucada, e os hotéis são bem caidinhos (com exceção do Yak). Eu me hospedei no Marina Travel, e não recomendo. Chegamos às 18:00 e o quarto ainda não estava pronto. O café da manhã era bem fraco, e já no final da estadia descobrimos que havíamos sido presenteados com uma barata enorme (e morta - pelo menos!) no chão do quarto.

Veja os outros posts desta viagem:
- Natal e Fernando de Noronha – Aquecendo as turbinas...
- Natal – Para os gulosos
- Natal – Pura diversão

Natal – Para os gulosos

2010-01-09T22:38:00.005-02:00

Natal não tem assim uma infinidade de opções de restaurantes, mas tem um que vale por muitos. Quase um Outback do camarão, o Camarões, com o nome mais sugestivo impossível, reina absoluto na capital potiguar. Com dois endereços na Ponta Negra, e uns 50 tipos de pratos com camarão, o Camarões atrai não somente a turistada, mas também os natalenses, que formam filas e mais filas na espera de uma mesa. Vá na filial nova (Rua Pedro Fonseca Filho, 8887, Ponta Negra) e não desanime com a fila. O lugar é tão grande que o tempo de espera não chega a incomodar. Para começar, não deixe de comer a casquinha de caranguejo. E para quem gosta de ostras, as de lá são uma delícia (cultivadas em São Miguel do Gostoso, elas têm um gosto um pouco diferente das que a gente encontra no Sul e Sudeste. Vale a pena provar). Como prato principal, minha dica é o Camarão Potiguar, que saiu do cardápio, mas continua sendo servido, agora somente para os mais bem informados: camarões no molho de muqueca, com arroz de caranguejo. Vou ficar devendo a foto, mas acreditem, é uma delícia.

Casquinha de caranguejo

Frutos do mar (camarão, lula e polvo) grelhados com legumes

Outro restaurante que vale a pena é o do Manary. Escondido dentro do hotel, o lugar é puro romance: mesas em volta da piscina, decoração com velas e o mar como vista. O vento atrapalha um pouquinho, mas nada que tire a graça do lugar. Chegue cedo, para garantir uma boa mesa.

As mesas ao ar livre do Manary. O mar está logo aí na frente.

Bruschetas de queijo de manteiga com banana da terra e geléia de pimenta.

Ceviche de frutos do mar

Por último, desesperada que eu estava por uma comida verdadeiramente regional, resolvemos dar as caras no Mangai, famoso pela culinária típica. Então pegamos o taxi, e conversa vem, conversa vai, até que de repente, quando já estávamos chegando no restaurante, eu resolvo fazer aquela perguntinha básica ao taxista: “e o Mangai, é bom mesmo?”. E a resposta? “Muito bom, tem um buffet enorme!!!”. Pronto. Quem me conhece sabe da minha aversão a restaurante tipo buffet. Mas fazer o que, já estávamos lá. E depois de ter cruzado meia cidade e ter colocado 30 pratas na mão do taxista, era lá que eu ia comer mesmo. Por fim, eu até que gostei da comida, e vejo como uma boa opção. Mas é muito longe de Ponta Negra, e não acho que vale a pena o sacrifício para quem está hospedado por lá.

Mangai: decoração típica

Quer um cafezinho?

Veja os outros posts desta viagem:
- Natal e Fernando de Noronha – Aquecendo as turbinas...
- Natal – Onde se encostar
- Natal – Pura diversão

Natal - Pura diversão

2010-01-09T22:37:00.002-02:00

Se há 3 palavras que resumem o que é diversão em Natal, estas palavras são: buggy, buggy e buggy. Ah Carol, mas essa é apenas uma palavra! Eu sei, fiz de propósito, para você se convencer de que não adianta chegar em Natal e ficar passeando pela cidade de taxi (ou carro alugado). Então não tenha dúvidas, veja logo quais são os passeios disponíveis de buggy, e se tiver tempo sobrando, uma sugestão é alugar um carro e conhecer outras praias mais distantes que o passeio de buggy não inclui. Quer descansar um pouco? Fique os dias restantes em Pipa. Ou então, faça que nem eu, e vá para Fernando de Noronha :)

Calma, calma, minha gente. Ainda não chegou a hora de Fernando de Noronha. Antes, preciso lhes contar sobre estes passeios super legais de buggy pelos litorais norte e sul de Natal e seus municípios vizinhos. Cada passeio demora em média umas 6 horas, sendo que você pode negociar com o bugueiro algumas extensões. Se você quiser exclusividade, o buggy sai por R$260,00. No caso de compartilhar o buggy com “outros amiguinhos”, o valor é dividido pela quantidade de pessoas. Ou seja, indo 4 pessoas (número máximo), o passeio sai por 65,00 por pessoa.

Não se preocupe com os passeios antes de viajar. O que não falta em Natal é buggy. E se você for econômico (que nem eu), deixe para fechar tudo quando chegar ao hotel, que eles se encarregam de arranjar “os amiguinhos”, caso seja necessário. Agora, se você for daqueles que não sossegam enquanto não estiver tudo “sob controle”, então ligue para o Geraldo, que foi o nosso capitão no segundo dia, e marque os passeios com ele. Geraldo tem 20 anos de experiência como bugueiro, é um amor de pessoa, adora uma aventura, e tem um gosto musical de poucos. O celular do Geraldo é (84) 9984-8422. Ele trabalha para a Natal Astral, então você também pode encontrá-lo no (84) 3236-4542.

Para saber mais sobre os passeios, acesse os links abaixo:

Natal - litoral Norte
Natal - litoral Sul

Veja os outros posts desta viagem:

- Natal e Fernando de Noronha – Aquecendo as turbinas...
- Natal – Onde se encostar
- Natal – Para os gulosos

Natal - Litoral Norte de buggy

2010-01-09T22:36:00.002-02:00

O passeio para o litoral norte começa na lagoa de Genipabu. Lindíssima, mas está lá apenas para ser admirada. Não tente descer a duna para chegar até a lagoa. Isso é crime ambiental e você pode ser preso, além do fato de ser bem possível você não conseguir subir de volta.

A Lagoa de Genipabu

Que tal um passeio de camelo?

Após a visita, prepare-se para as dunas móveis! Se você tem problema cardíaco, avise ao bugueiro e nem tente o passeio “com emoção”. Por quê? Bom, o negócio é pior do que montanha russa gringa, e não há hipertensão que resista a um bugueiro inspirado.

Mas calma, nem tudo se resume a gritos de “esse buggy vai virar!!!”. Entre uma duna e outra, nada como aproveitar as outras formas de se divertir por lá. E porque não relaxar um pouquinho também?

Lagoa de Pitangui

esquibunda

aerobunda

Bugódromo

A caminho de Muriú, o Rio Ceará Mirim e o único meio de atravessa-lo

Depois de toda essa diversão, você vai sentir fome. E é aqui que mora o perigo. Se você tem amor ao seu estômago (ou pelo menos ao seu dinheiro), não deixe o bugueiro te levar para o Naf Naf. Porque ninguém merece comer comida sem graça e cara em um ambiente fechado em frente a uma praia do Nordeste! Deixe claro que não quer comer lá, e procure saber as outras alternativas antes do passeio. Não conseguiu nenhuma dica antes? Tudo bem, qualquer barraca na frente da praia que sirva peixinho frito vai ser infinitamente melhor.

Depois do almoço, a dica é relaxar. Então deixe o bugueiro iniciar a volta, e peça para ele parar em algum lugar que você tenha se apaixonado. A gente se apaixonou por esse aqui embaixo. Não é um paraíso?

Natal - Litoral Sul de buggy

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- Natal – Para os gulosos

Natal - Litoral Sul de buggy

2010-01-09T22:35:00.003-02:00

O passeio pelo litoral sul começa com a visita ao maior cajueiro do mundo, em Pirangi. Vale a pena parar para conhecer “a plantinha”. Com 8.500 m2 de copa, o cajueiro visto de cima parece um colchão de folhagem. Lindo e majestoso, não há nada comparável em nenhum outro lugar do planeta.

O cajueiro é tão grande que ele não cabe na foto!

Seguindo em frente, uma pausa para apreciar Barra de Tabatinga e seus moradores simpáticos: os golfinhos.

Vista do mirante de Tabatinga

Mais um pouquinho, e chegamos na Lagoa de Arituba. Para quem é morador do Rio, que nem eu, e está acostumado só com praia (ou com lagoa poluída), as lagoas desta região são uma bela surpresa. Águas transparentes, nada de onda, peixinhos em volta. As crianças brincam despreocupadas. E os pais? Bom, estes só se preocupam com a cervejinha...

Lagoa de Arituba e o sorvetinho Caicó

Eu sei, a lagoa é uma delícia, não dá vontade de sair, mas vamos lá. Ainda tem muito passeio pela frente. Está na hora de atravessar a Lagoa de Guaraíras e seguir para Pipa. É neste momento que podemos abandonar o adjetivo “bonito”, e começar a usar o “espetacular”. Enquanto o buggy atravessa em cima da balsa, compre uma cerveja, abrace alguém especial, e sinta o mundo sorrir para você.

Chegando na balsa... É para aquela faixa de areia lá no outro lado que vamos.

É estacionar, pedir uma cervejinha, e relaxar...

Na minha opinião, o litoral sul consegue ser ainda mais bonito que o norte. As falésias, a terra cor de saibro, o mar azul turquesa... Tudo se mistura em uma harmonia tão perfeita que os olhos custam a acreditar em tanta beleza.

Pipa faz jus a sua fama. A praia é pequenininha, mas é uma gracinha. Os corais seguram a maré lá fora, transformando o lugar numa grande piscina de água cristalina, decorada com pedras espalhadas por toda a extensão. Ao fundo, alguns barquinhos, as falésias, e praias completamente desertas.

Lugarzinho chato para bater uma bolinha... não acham? (rs)

Din-Din Energético - vai um aí?

Dá para ficar a tarde toda em pipa. Aliás, dá para ficar alguns dias inteiros por lá. Mas se você estiver passeando de buggy que nem eu, sugiro ficar um pouco menos em Pipa e extender o passeio até Barra do Cunhaú. Não que Barra do Cunhaú seja mais bonita que Pipa. Mas o caminho de Pipa para Barra do Cunhaú é simplesmente surreal. Por cima das falésias, o buggy vai margeando a queda, e o caminho vira um misto de adrenalina e contemplação: um deleite para os olhos e para a alma.

Para chegar em Barra do Cunhaú, também tem que pegar balsa!

Esta é a vista da balsa, com o bar do Tonho à direita

Partindo de Barra do Cunhaú, direção sul, o lugar vira um paraíso para os surfistas de kite e wind.

Se você gosta de caranguejo, não deixe de ir ao bar do Tonho, na entrada de Barra do Cunhaú. Dentre os lugares que servem o famoso Goiamum (um caranguejo geralmente maior e de cor azulada), este é o bar mais famoso. Nós demos azar, chegamos lá e o Goiamum já tinha acabado. Se isto acontecer contigo também, não desista do bichinho. Vá no restaurante Bela Vista, que realmente tem uma vista linda, e não costuma ter o movimento que o Bar do Tonho tem. Os caranguejos “esperam” vivos, então é só escolher a quantidade e aguardar alguns minutinhos, que logo logo eles chegam quentinhos e deliciosos à mesa.

O dia está terminando, e é hora de voltar. Se der tempo, peça para o bugueiro acertar o momento da travessia da balsa com o momento do pôr do sol. Essa era uma surpresa que Geraldo (o nosso capitão do segundo dia, lembram dele?) ia nos preparar. Ia? Pois é, ficamos comendo caranguejo e o tempo passou rápido demais. Como diz o próprio Geraldo, o sol lá não se põe não, ele desaba.

Você acha que acabou? Bom... é uma pena que eu não tenha fotos do que eu vou lhes contar, porque a bateria da máquina acabou (porque isso sempre acontece???). Estávamos voltando por trás das dunas, em uma escuridão total, apenas os faróis do buggy iluminando aquele mar de areia na nossa frente, quando de repente Geraldo reduz a velocidade e fica apreensivo:

- O que foi Geraldo? – Eu perguntei.
- Tá acontecendo alguma coisa ali.
- O que?
- Acho que tem gente atolada.

Não deu outra. A experiência de Geraldo acertou em cheio. Quando chegamos mais perto, pudemos visualizar a situação trágica. Não era um, dois, nem três carros atolados, mas um monte deles, todos 4x4, todos enormes! Ninguém conseguiu passar. Nem pela praia, nem pela duna. E nós? Bom, nós estávamos no nosso buguinho. E agora? Bom, mesmo depois de assistirmos a uma tentativa frustrada de uma Land Rover, que tentou passar por um caminho mais elevado e inclinado, e por pouco não tombou, Geraldo tomou coragem, tomou distância e pisou fundo no acelerador. Pisou e ficou. Atolamos também. E foi nessa hora que Geraldo, com seus 20 anos de experiência como bugueiro, virou o São Geraldo. Ele pediu ajuda para um dos motoristas atolados, e foi um tal de empurra o pneu pra lá, agora empurra pra cá, agora empurra o buggy pro mar (isso mesmo, para o mar!), e quase dentro da onda, a roda fez tração e lá fomos nós, aos trancos e barrancos, o buggy sambando que nem passista de escola de samba, até que Geraldo conseguiu controlar o carrinho e pudemos respirar aliviados. Ufa! Olhamos para trás, nos entreolhamos, e claro, caímos na gargalhada. É, nosso buguinho foi, e todos aqueles carros super poderosos ficaram. Graças a Deus, e graças a São Geraldo!

Natal - Litoral Norte de buggy

Veja os outros posts desta viagem:
- Natal e Fernando de Noronha – Aquecendo as turbinas...
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- Natal – Para os gulosos

Que saudade!

2010-01-06T00:08:00.008-02:00

Pessoal,
entrei rapidinho aqui para dizer que não desisti desta vida de blogueira não. Não? Não... de jeito nenhum.
Bom, o que ocorreu então? Digamos que 2 viagens de férias e uma mudança de endereço num período de 2 meses me deixaram sem tempo para todas as outras coisas boas da vida, inclusive este blog, que amo fazer.
Mas não se desesperem (rs). Pois depois de tanta viagem e tanta ausência, o que não vai faltar é céu para voar! Não percam... Em breve, notícias de Natal, Fernando de Noronha, Alemanha e Áustria!
Beijos mil

O Escafandro e a Borboleta - Jean-Dominique Bauby

2009-11-15T12:22:00.004-02:00

Tape o seu olho direito com uma das mãos. Agora fique inerte. Não mecha os braços, pernas, boca. Não respire fundo, não mude de posição. Apenas um movimento é permitido: o abrir e fechar do olho esquerdo. É este olho esquerdo a sua única conexão com o mundo exterior. Com ele você olha, se comunica, sobrevive. É através dele que você ainda se sente vivo, mesmo que esteja sim, parcialmente morto.

Permaneça um tempo assim. Consegue? Ok. Quanto tempo? Pois eu, não consegui nem um minuto. Alguns segundos foram suficientes para que um sentimento de afogamento tomasse conta de mim. E olha que não estamos falando aqui de prender a respiração, ou ficar preso dentro de um elevador. Estamos apenas tentando reproduzir o que Jean-Dominique enfrentou por quase um ano e meio.

O quê? Um ano e meio? Com apenas a pálpebra do olho esquerdo? É, isso mesmo. E eu fico na dúvida sobre qual adjetivo dou à "aventura" que acabei de ler. Porque nem "trágico", nem "surpreendente", nem "encorajador", muito menos "emocionante", podem descrever o que este homem, ou sua alma, consegue nos passar através deste livro.

Jean-Dominique era redator-chefe da revista Elle, em Paris, quando aos 43 anos sofreu um acidente vascular cerebral que o deixou em coma durante 20 dias. Quando voltou, seu sistema motor encontrava-se deteriorado, sobrando apenas a pálpebra esquerda. Literalmente preso dentro de si, Jean-Dominique sofrera o que os médicos chamam de Locked-in Syndrome. Ou seja, a pessoa continua perfeitamente lúcida, mas seu corpo praticamente morre. Em uma prisão sem grades, nada mais é possível sem a ajuda de outros. Ou melhor, quase nada. Porque a mente, de forma quase milagrosa, aos poucos vai libertando Jean-Dominique de seu escafandro. Não que ele tenha retomado os movimentos. Mas sim, dentro de suas viagens imaginárias, ele retomou a liberdade que a vida, das formas mais criativas, consegue nos proporcionar.

O Escafandro e a Borboleta é um relato surpreendente de alguém que perdeu quase tudo, menos a profunda necessidade de viver. Ao final do livro, meio sem reação, me peguei com a seguinte pergunta pairando na minha mente, dela para ela própria: porque não voas mais? Será que é este escafandro que te prendes?

Jean-Dominique escreveu este livro com a ajuda de um sistema criado pela sua ortofonista. Ela criou uma ordem diferente para o alfabeto, das letras mais usadas no idioma francês para as menos usadas. Utilizando seu único instrumento, Jean-Dominique piscava sempre que Claude, sua fiel ajudante, falava a letra certa. Letra por letra, palavra por palavra, frase por frase, este livro foi produzido durante todas as manhãs por dois meses ininterruptos.

Dez dias após a publicação de seu livro, Jean-Dominique faleceu, de pneumonia.

Culinária experimental - Palitos de pão com ovo

2009-11-14T23:45:00.006-02:00

Estou um tanto quanto receosa de começar este assunto aqui no blog, mas vamos lá.

Eu adoro cozinhar. Mas de uns tempos para cá, eu tenho estado bem longe das panelas. De fato, minha cozinha atual não ajuda: ela é mínima, desajeitada, desconfortável. Tudo nela é difícil, tudo cai, tudo está super apertado... Aos poucos, fui cansando de brigar com "ela", e cedi.

Mas isto não continuará assim por muito tempo! Não, eu não vou voltar à luta, apontar para a pia e dizer "sou eu quem mando!". Nada disso. O que está para acontecer é muito melhor. Eu estou me mudando! Sim, para um apartamento maior com, adivinhem, uma cozinha muito maior. E só de pensar nisso eu já fiquei com uma vontade enorme de colocar as mãos na massa. Mas por ora, enquanto a mudança não acontece, me envolvo apenas em pequenas aventuras. É como se fosse um aquecimento para o que está por vir, ou que pelo menos promete vir.

Mas então você me pergunta: e o receio? Receio de quê? Oras, receio dessa história de cozinha pequena ser apenas uma desculpa para não cozinhar mais. E se for? Bom, se isto realmente for verdade, provavelmente eu não irei cozinhar tudo que eu acho que vou na minha cozinha nova, e aí terei aberto um tema aqui no blog meio sem futuro.

Bom, vamos esperar para ver o que acontece, certo?

Por hoje, coloco aqui uma sugestão que tanto serve para o café da manhã quanto para um lanchinho (como este que eu acabei de fazer). Trata-se de um pão com ovo um pouquinho diferente, e mais gostoso.

Você vai precisar de:

- 2 fatias de pão de forma (o tipo de sua preferência);

- 2 ovos;

- 1 colher de sopa de manteiga (ou mais, fique a vontade na manteiga).

- sal a gosto

Encha uma panela pequena com água, coloque os 2 ovos dentro da panela e deixe em fogo alto até levantar fervura. Enquanto isto, corte as fatias de pão de forma em tiras. Derreta a manteiga em uma frigideira e jogue as fatias, mexendo sempre para não queimar o pão.

Quando elas estiverem fritas, separe-as em um prato e veja os ovos. A gema deve ficar mole, então não deixe ferver muito. Eu gosto dela bem molinha, então deixo apenas 20 segundos depois que começou a ferver. Se você não gosta tão molinho assim, é só deixar alguns segundos a mais. Lave os ovos em água fria, para que você consiga pegá-los sem queimar a mão. Abra-os e despeje tudo dentro de uma xícara. Coloque um pouquinho de sal e pronto. Agora é só molhar os palitos amanteigados nos ovos. Uma delícia.

Don Bistrô - Itaipava

2009-11-14T19:54:00.008-02:00

O Don Bistrô é um daqueles restaurantes que você vai embora já com vontade de voltar. E eu tive a sorte de um dia conhecê-lo assim, por acaso. Como foi? Bom, era domingo à noite, estávamos com alguns amigos, e não queríamos que o final de semana acabasse assim tão rápido. A solução? Antes de voltar ao Rio, resolvemos parar para comer em algum lugar. Mas aonde? Quem conhece Itaipava sabe que a cidade fica deserta no domingo à noite. Sem muita opção, resolvemos tentar a sorte no shopping Estação, que por ser shopping, deveria ter alguma coisa aberta.

Chegamos lá e logo demos de cara com o Don Bistrô. Depois daquela bisoiada, chegou o momento do: "e aí galera, vamos entrar, parece legal aqui...". Entramos, e fomos muito bem recebidos pelo Marcelo, um senhor muito simpático, dono do estabelecimento. Sentamos na área interna do restaurante, que é pequenininho e coube na medida certa para a gente. Sem cerimônia, meu marido já logo se adiantou:

- Garçom, me vê a carta de vinhos, por favor.
- O Sr. pode levantar e escolher, fique a vontade.

Gostei! O lugar, além de ser restaurante, é também um bar de vinhos. As garrafas estão todas à mostra, como se estivessem em uma loja. Você escolhe pelo rótulo, e pede para abrir. Achou difícil? Marcelo ajuda. A variedade é ótima, e os preços são justos. Vinho escolhido, os pedidos foram feitos e tudo foi simplesmente maravilhoso.

Carol, mas e os detalhes? Bem, isto aconteceu há alguns meses atrás, e neste tempo eu ainda não tinha o blog. Maaaaassssss..... final de semana passado, novamente no domingo, estávamos com o casal de amigos Fábio e Andréa em Itaipava, e a ideia surgiu: vamos jantar antes de voltar ao Rio? Ideia aceita, o Rogério (do Bomtempo, post abaixo) nos sugeriu um italiano chamado Il Perugino. Acatamos a sugestão, mas quando chegamos ao lugar, minha suspeita se confirmou. O restaurante mesmo estava fechado, e aberta estava somente a pizzaria. Como já havíamos comido pizza no Bomtempo, resolvemos tentar a sorte no Clube do Filé, que.... xiiiii, fechado também. Até que, de repente, me veio à cabeça o Don Bistrô:

- Amor, se lembra daquele restaurante que fomos aquela vez? Não me lembro o nome. Num shopping... se lembra?

Bem, eu lembrava que o restaurante ficava no shopping Estação, mas não tinha certeza. Resolvemos arriscar, e graças a Deus, eu acertei. Chegamos, e lá estava Marcelo, pronto para nos receber. E foi nesse momento que adorei o fato dos outros restaurantes estarem fechados.

A varanda

A área interna

A carta de vinhos

O Don Bistrô é um lugar realmente especial. Ambiente aconchegante, comida deliciosa e atendimento pessoal. Tudo que eu provei lá é gostoso, tanto na primeira vez, quanto na segunda. O menu é simples e ao mesmo tempo variado. Para começar, um couvert (delicioso), alguns pasteizinhos e uma sopa de abóbora com gorgonzola que só durou alguns segundos na mesa.

Delícia de couvert: torradinhas com manteiga, patê, azeitonas, salaminho, beringela e abobrinha. Parece simples, mas tudo de ótima qualidade. Difícil parar de comer.

Fábio, em um momento inédito, comendo pastel com a mão. É isso aí Fabinho! O próximo objetivo é o bolinho de bacalhau. Tenho certeza que você vai conseguir!

Era uma vez... uma sopa de abóbora com gorgonzola. Nem para tirar foto a colherzinha parou.

Apesar do restaurante oferecer poucos pratos, a dúvida é cruel em qual pedir, já que todos parecem muito bons. A solução foi apelar para Marcelo, que nos sugeriu o filé com molho de mostarda e batata rostie. Resultado: quatro filés, com algumas pequenas variações (eu pedi com purê de mandioquinha, e o Fábio pediu o dele ao poivre). O único com mais personalidade foi Pedrinho, filho da Andréa, que pediu uma lazanha a bolonhesa muito bem pedida.

O original: filé com molho de mostarda e batata rostie.

A variação: mesmo molho, mas purê de mandioquinha como acompanhamento

Segunda variação: mesmo acompanhamento, mas poivre no lugar do molho de mostarda

A lazanha do Pedrinho, que todo mundo ficou torcendo para sobrar, e o menino comeu tudinho, o que foi realmente impressionante.

Para finalizar, um petit gateau e um sorvete de queijo e goiaba. Melhor impossível. O final de semana não poderia ter terminado melhor.

Petit Gateau. Preciso explicar alguma coisa?

Sorvete de queijo e goiaba. Não sobrou bola sobre bola.

O Don Bistrô fica no Shopping Estação: Estrada União Indústria, 11.000 - Loja 23. Tel: (24) 2222-5157. Mas preste atenção: no dia 2/12/2009, o restaurante será transferido para um novo espaço na Vila Luis Salvador, permanecendo no shopping o bar de vinhos com os petiscos.

O Bomtempo Resort em Itaipava

2009-11-13T22:09:00.008-02:00

Se você quer passar um final de semana na serra, romântico ou com a família, esta dica que eu vou dar é muito boa. Agora, se você gosta de jogar tennis, aí essa dica é simplesmente excelente. Conhece o Bomtempo Resort? Pois é, o lugar é espetacular, o serviço é maravilhoso e o tempo é sempre bom, claro! Como se não bastasse, o resort conta com 4 quadras de saibro (sendo uma coberta), e toda a infraestrutura necessária para os mais aficionados no esporte, como professores, batedores, bar nas quadras, e etc. Depois do tennis, você pode continuar na pilha jogando squash, pádel, futebol, volei, basquete... Ou, se você for parecido comigo, vai correndo aproveitar a piscina do hotel, para depois se esbaldar no ofurô, e por último então relaxar no Spa, inaugurado há pouco tempo. Opção é o que não vai faltar.

À noite, o hotel oferece duas opções: um menu de dar água na boca e uma pizza à lenha que é uma de suas marcas registradas. Minha sugestão é: se você for passar apenas uma noite, peça a pizza e um vinhozinho, você não vai se arrepender. Se for passar mais de uma noite, aí você pode alternar. Mas, preciso lhe advertir: se estiver de dieta, deixe para provar a pizza no último dia, ou você vai passar a estadia inteira no dilema “pizza ou peixe com salada” que convenhamos, só tendo muita força de vontade para ir na segunda opção.

Nas noites de sábado, o resort sempre organiza um showzinho de MPB. Os músicos são sempre ótimos e simpáticos. Então, se você for corajoso que nem a Deise (e tiver uma voz boa e afinada que nem a dela, por favor!), peça para a bandinha lhe deixar tirar uma casquinha, e divirta-se!

Deise soltando o vozeirão!

O Bomtempo é assim. Carão de resort, jeitão de hotel familiar. Uma delícia, do início ao fim. Se tiver oportunidade, conheça o Rogério, o dono do hotel. Ele está sempre por lá, é um poço de simpatia e tem uma memória de elefante. Diz a lenda que ele lembra o nome de todos os hóspedes. Eu acho que é verdade, pois já fiquei sabendo de alguns casos (verídicos!) do tipo:

- Oi Rogério, lembra de mim?
- Claro que lembro! Você é o Jenisvaldo, marido da Valdicreide. Veio aqui em 15 de janeiro de 1999 e trouxe os seus filhos Valdinho e Creidete. Como estão as crianças?
- [silêncio, do tipo: não acredito!]

Encontrando o Rogério, não perca a oportunidade de informá-lo que “ o comeu na noite passada e que estava uma delícia”. Calma, calma, isso aqui não virou um blog pornográfico não, eu explico. Uma das pizzas se chama Rogério, é umas das mais gostosas, e claro, a brincadeira é ótima. Não precisa se preocupar, ele vai entender na hora. Eu já comi o Rogério muitas vezes e lhe digo: foram experiências inesquecíveis! :P

Bom, você passou um tempo ótimo no Bomtempo e definitivamente amou o lugar. Chegou o último dia, e infelizmente as malas tem que ser feitas. A dor da despedida é quase insuportável, você liga para a recepção e num tom de “isto é caso de vida ou morte” pergunta: posso sair um pouco mais tarde? Tudo bem, não precisa arrancar os cabelos ou implorar com voz de choro... Se o hotel não estiver esperando um grupo que vai chegar nas próximas horas, ele vai te dar sim um late check-out. Então, fique tranqüilo para aproveitar os últimos momentos neste paraíso e volte numa próxima oportunidade.

O Bomtempo fica na Estrada da Cachoeira, 400, Santa Mônica - Itaipava - Petrópolis.
Tel: (24) 2222-9922
Website: http://www.bomtemporesort.com.br/

* Informe-se sobre as clínicas de tennis, elas acontecem algumas vezes durante o ano, e atendem tanto a adultos quanto a crianças.

A Hora da Estrela – Clarice Lispector

2009-11-09T01:00:00.003-02:00

Há um tempo eu venho com uma vontade meio enigmática de ler Clarice Lispector. Como assim enigmática? Porque é um enigma oras. De fato, eu nunca soube muita coisa sobre a escritora (eu sei, isto é uma vergonha, mas nada como ser sincera). Porém, o nome dela, Clarice Lispector, sempre me pareceu interessante. E ter um nome interessante já é meio caminho andado.

Pois então, totalmente ignorante na obra literária em questão, busquei no submarino.com algum livro dela que pela sinopse me interessasse. E gostei deste: “A Hora da Estrela”. Não acho que fiz má escolha (de certo, gostei bastante da historinha, já vou lhes contar), mas lendo a contracapa, descobri que neste livro “Clarice decide se afastar da inflexão intimista que caracteriza sua escrita para desafiar a realidade”. Ou seja, justamente neste livro ela resolveu inovar, e claro, continuo sem fazer ideia do que seria esta “inflexão intimista” de Clarice.

Mas vamos ao livro. Em primeiro lugar, Clarice se transforma em Rodrigo, um escritor. E é Rodrigo quem conta a historia de Macabéa, uma nordestina sem graça. Na verdade, a historia toda é criada por Rodrigo, que um dia cruzou com uma nordestina na rua, recebeu a inspiração, e a transformou em Macabéa. Mas não foi uma transformação fácil. Macabéa era por demais insignificante. Sua presença era tão frágil que poucos percebiam a sua existência. Em seu mundo sem horizontes, ela se contentava com uma vida insossa, com um passado ruim, um presente sem propósito, e um futuro impensado. Para Macabéa, talvez a morte lhe servisse melhor que a vida. E assim, da mesma forma que Rodrigo sente o desejo quase insuportável de criar Macabéa, ele começa a ter uma vontade irresistível de destruí-la.

Eu não conheço os outros livros de Clarice, e portanto não sei como seria esta tal de inflexão intimista. Mas uma coisa é certa: Clarice desvendou para nós, através de seu autor fictício chamado Rodrigo, a maior intimidade que um escritor pode ter. Pois não há nada mais íntimo a Rodrigo do que Macabéa. E não há nada mais íntimo a Clarice do que seus personagens, como por exemplo, Rodrigo.

Após ler o livro, fiquei então curiosa para entender como seria este outro lado intimista de Clarice. Talvez isto seja apenas uma deixa para continuar nesta busca pela escritora. Mas se tratando de Clarice Lispector, com esse nome tão interessante, e uma reputação tão gloriosa, eu pergunto: precisa de deixa? É, também acho que não.

Se você faz parte de algum fã clube da escritora, ou simplesmente percebeu que sabe mais sobre ela do que eu (o que não é difícil, convenhamos), deixe sua opinião aqui e me sugira um livro. Dela, é claro!

Ensaio Sobre a Cegueira - José Saramago

2009-10-24T13:45:00.005-02:00

"Em terra de cego, quem tem um olho é rei", diz o dito popular. Será verdade? Então imagine só se, de repente, o mundo inteiro cegasse. Seus pais, filhos, vizinhos, marido, esposa, amigos, inimigos, todos. Políticos, engenheiros, garis, motoristas, aposentados, estão todos cegos. E você? Não, não está cego, muito pelo contrário, é a única pessoa no mundo que enxerga perfeitamente. Mas enxerga o quê?

É esta a questão central do livro de Saramago. Se todos nós cegássemos de repente, como seria? Cegos, nos transformaríamos novamente em crianças, indefesas, a procura de alguém que nos ensine a viver como adultos, ou melhor, como cegos. Mas se todos estão cegos, o que fazer? Se todos se encontram como crianças, como se apoiar em um adulto? Como aprender a andar, comer, viver, se não há ninguém para ensinar? Em pouco tempo, um mundo de cegos se transformaria em um mundo de caos. Ninguém mais trabalharia, a economia pararia, os alimentos se extinguiriam, e o homem não poderia mais contar com tudo aquilo que conta com ele para existir. As ruas seriam lotadas de cegos perdidos, a procura de suas residências, esfomeados por não ter o que comer e não ter olhos para encontrar comida. Alguns cegos morreriam, seja de fome, medo, doença ou acidente, não importa o motivo. Eles não seriam enterrados, pois não há olhos para os enxergarem ali, mortos. Suas presenças seriam sentidas pelo olfato, um cheiro podre, de carne em estado de decomposição, que se misturaria com o cheiro do lixo espalhado pelas ruas, pois não há olhos para enxergarem as lixeiras, recolherem o lixo e transportá-lo a um aterro sanitário. Quase a desfalecerem, alguns cegos, protegidos por suas cegueiras, em um ato de puro espírito de sobrevivência, se alimentariam de cegos mortos, junto aos cães, gatos e outros animais que, igualmente perdidos de seus donos, buscam a morte para se manterem vivos. E no meio de toda esta confusão, você e seus dois olhos, que enxergam.

Dois olhos que enxergam toda a desgraça que a humanidade se resumiu. E mais, que não podem ser descobertos, ou virariam escravos dos cegos sedentos por uma muleta a servir de apoio.

Que grande rei, digníssima majestade você se tornou. Um rei sem reino, sem povo, sem coroa. Um rei que deseja se tornar plebeu, ou melhor, cego. Que deseja não ter olhos para não ver este show de horrores que a vida se tornou. Que não sabe se aguenta o fardo de enxergar por aqueles mais próximos, pessoas de confiança, aos quais decidiu se revelar. Quem dirá então, enxergar por todos, milhares e milhares e milhares que vivem neste reino cego e decadente.

Saramago explora esta contradição de forma magistral. Ele consegue nos mostrar as duas faces, a de quem não enxerga, e a de quem enxerga o que não se quer enxergar. Conforme a história se desenrola, a certeza de que ter olhos é um privilégio vai perdendo força. No final, você não sabe mais se torce para todos voltarem a enxergar, ou se torce para que aqueles únicos olhos sãos enfim encontrem a paz merecida, e descansem no infinito sem formas e sem cores que somente a cegueira, ou a morte, proporcionam.

Mais que um ensaio sobre a cegueira, entendo que este livro é um ensaio sobre tudo que julgamos ser indispensável na vida, e como esta indispensabilidade pode se tornar tão relativa a ponto de o indispensável se transformar justamente na ausência daquilo que julgávamos indispensável. Para tanto, basta que o mundo ao seu redor se transforme, para que você também seja transformado.

José Saramago foi o primeiro escritor da língua portuguesa a ganhar o prêmio Nobel de literatura, em 1998. É conhecido pelo seu jeito peculiar de escrita, onde os diálogos se misturam com as orações de forma que o leitor segue um fluxo contínuo de leitura.

Uma viagem diferente

2009-10-12T20:43:00.001-03:00

Engraçado eu falar aqui sobre este tema. Mas enfim, me deu vontade de compartilhar com vocês o assunto.

Parece que tudo na vida tem seu momento certo. Ou melhor, quase tudo. Por que quase? Porque há apenas um acontecimento, o qual tenho certeza que quero que aconteça na minha vida, mas não faço a mínima ideia de quando. Adivinhou? Pois é, filhos, que já estão me dando dor de cabeça antes de nascerem.

A pergunta é: será que existe um momento ideal para uma mulher se tornar mãe? Eu venho me perguntando isso há algum tempo. E não é por menos: casada já há 3 anos, vida profissional estável, nenhum problema maior para complicar as coisas... Mas apesar de tudo, não me vem aquela vontade louca de ser mãe. Por quê?

Talvez porque eu seja racional demais. Racional a ponto de pensar que preciso crescer mais profissionalmente, preciso viajar mais, preciso aproveitar mais o meu casamento, preciso poder acordar tarde aos sábados e domingos, preciso poder me desligar do mundo quando bem entender. Traduzindo: preciso ser livre. Mas ai eu pergunto: desde quando filho é sinônimo de prisão? Ou melhor, porque um filho é um impeditivo para todas estas coisas?

Essa questão me veio a tona nestas ultimas semanas. O motivo? Bom, parece que todo mundo resolveu engravidar. Eu conheço pelo menos uns 10 casais grávidos. Mulheres de diferentes idades, diferentes situações, diferentes estilos, ou seja, diferentes MOMENTOS.

Mas o que agravou mesmo a situação foi o fato de uma super ultra mega amiga querida do coração ter engravidado. Há pouco tempo atrás, nós combinávamos: vamos ter nossos filhos juntas! E agora, ela grávida, você me pergunta: vai cumprir a promessa?

A resposta é “provavelmente não”. E digo provavelmente, porque somente Deus sabe quando vou engravidar, e vai que Ele deseje que eu engravide agora? Se for a vontade Dele, será a minha. Mas definitivamente, não é a minha vontade que irá iniciar esse processo.

Enfim, desabafo desabafado, a conclusão que eu chego é a seguinte: não existe momento certo, o que existe é uma vontade certa, vontade de ser mãe, de ter um ser dependente de você, de se privar sim de algumas coisas, e de ganhar outras tantas. Vontade de amar e ser amada, de chamar alguém de filho, e de ser chamada por esse alguém de mãe. É saber que essa pessoa vai te dar trabalho, vai roubar suas noites de sono, vai crescer já se achando um adulto e quem sabe, vai demorar um bocado para reconhecer tudo que você fez por ela. E ainda sim, você vai amá-la, incondicionalmente.

E como vontade não é algo para teorizar, mas sim para sentir, ou você sente, ou não sente. Mas como explicar o que eu sinto? Como explicar que eu já sinto tudo isso, e ao mesmo tempo, pareço não sentir nada? Como dizer “quero” quando não quero, e “não quero”, quando na verdade eu quero?

Enfim, a verdade é que, como tudo na minha vida, preciso que esta vontade que cresce dentro de mim se concretize, e mais, que ultrapasse a barreira da minha racionalidade, quase intransponível. Mas sabe de uma coisa? Isto não é tão ruim assim. Eu tenho tempo, não preciso ter pressa. E o mais importante é o que eu sinto: não uma vontade louca e desesperada de ser mãe, mas sim uma certeza que esta vontade vem crescendo dia após dia. E continuará crescendo, até o dia que ela se transformará em um amor transbordante, resumido ali, em um bebê lindo, que me olhará com olhos de filho, e eu o olharei com olhos de mãe, e assim será, por toda a nossa vida.

Restaurante Le Vin - Ipanema

2009-09-26T23:36:00.007-03:00

Aproveito aqui a abrangência do blog para incluir mais um assunto: gastronomia.

Comer, para mim, é um imenso prazer. Eu adoro experimentar novos restaurantes, novos pratos, culinárias diferentes. Eu só não gosto de restaurante tipo buffet. Mas por que? Porque eu preciso da expectativa. Preciso de um tempo de espera entre o pedido e a chegada da comida. Parece loucura, mas é neste meio tempo que viajo por todos os ingredientes descritos no cardápio e, em secreto, fico brincando com a minha imaginação, tentando descobrir como será a apresentação, os sabores, consistências, texturas... São minutos preciosos, imprescindíveis para que a chegada do prato seja sempre surpreendente. Se a comida chega muito rápida e me priva deste momento maravilhoso de reflexão, eu fico chateada. O chef pode achar que o serviço está maravilhoso porque está rápido, mas se for perguntar a mim, eu direi: porque não demorou um pouco mais?

Bom, vocês já sabem que se um dia encontrarem aqui alguma dica de restaurante buffet, é porque o restaurante é bom mesmo! Mas isto não deve acontecer tão cedo. Enquanto isso, vou colocando aqui os meus restaurantes favoritos.

E o primeiro foi cenário do meu almoço de hoje: o Le Vin. Trata-se de um bistrô, ou seja, um pequeno restaurante francês, com pratos típicos e consagrados da culinária francesa. Traduzindo: moules et frites, escargots, steak tartare, boeuf bourguignon, cassoulet, confit de canard, e por aí vai.

Mas o que me levou lá hoje foram as ostras, deliciosas, fresquinhas, e por um preço em conta (comparado aos outros restaurantes da zona sul que também servem a iguaria).

Após uma dúzia de ostras para cada, foi a vez dos pratos principais. Eu não resisti, e fui no ravioli de confit de canard com molho de laranja que é o meu favorito. O maridão foi no polvo a provençal, que também estava uma delícia. Para acompanhar as ostras e os pratos, um espumante rosé e um bom papo. Enfim, um almoço de sábado perfeito.

O Le Vin fica em Ipanema, na Rua Barão da Torre, 490. Telefone: (21) 3502-1002.

Espero que tenham gostado da dica!

A menina que roubava livros - Markus Zusak

2009-09-22T22:33:00.006-03:00

Dos últimos quatro livros que li, três se passavam durante uma guerra. Coincidência? Sim, eu não busquei isso. Não escolhi os títulos pensando neste assunto. Nem ao menos esperava este conteúdo. Mas aconteceu. E isto me faz questionar se hoje em dia é preciso ter certa dose de desgraça nos livros para se alcançar o sucesso. Ler sobre a desgraça alheia não é lá algo super confortável, mas convenhamos, nos prende de forma bem eficiente. Já tentou passar perto de um acidente de trânsito e não olhar? Pois é, o mesmo acontece com os livros. Quando o personagem está lá sofrendo, chorando, morrendo, ou passando aquele sufoco, parece que o livro ganha mais graça, e até aquele soninho que estava vindo meio sorrateiro desiste e aguarda outra parte do livro, menos "interessante", para voltar.

Com o "A Menina que roubava livros" não foi diferente. As partes mais interessantes do livro são as mais tristes. E como a história se passa durante a segunda guerra mundial, o livro está recheado de momentos para lá de sofridos. Porém, assim que terminei de ler, algo dentro de mim não se sentiu totalmente satisfeito. E eu estou tentando entender isto ainda, mas vamos por partes: primeiro, preciso lhes explicar a história.

O personagem central do livro é uma menina, Liesel, que desde muito cedo teve que se separar de sua família para viver na casa de outra família, os Hubbermann. O motivo? Seu pai era comunista e por isto perseguido. Sua mãe, doente, e não tinha como cuidar dos filhos. O jeito foi entregá-los para a adoção. Ou melhor, entregá-la, pois seu irmão não chegou vivo. Porém, o que representou a morte ao irmão, acabou salvando a vida dela. Na casa dos Hubbermann, Liesel descobre no novo pai um amor incondicional, e na nova mãe um amor um tanto quanto estranho, porém verdadeiro. E assim a vida da menina segue, através de uma narrativa rica em detalhes e situações percebidas pela narradora.

E aí chegamos a um ponto crucial: a narradora. Pasmem, quem conta a história é a morte. Sim, ela mesma, com direito a túnica preta e a pensamentos irônicos que ela nos expõe como se fosse a coisa mais normal do mundo: a morte nos falar. Eu não tenho certeza, mas desconfio que grande parte da minha insatisfação se deva à escolha da narradora. Não que esta escolha do escritor não seja criativa, ou inteligente. Não posso negar, ela é ao menos inovadora. Entretanto, é tão surreal que a ficção virou quase um sonho maluco, e não houve capítulo que me convencesse de que a morte estava realmente falando, e que tudo aquilo que ela falava fazia algum sentido. É claro que a história da menina fez todo o sentido. O problema não era o que acontecia com "os vivos", mas sim com a morte, e com os pensamentos e opiniões dela.

Bom, colocando a morte de lado, posso lhes dizer que o livro agradou sim. Liesel, apesar de nos parecer frágil, ao longo da história vai nos orgulhando com sua força e com sua vontade, mesmo que subconsciente, de sobreviver. Aos poucos, a menina vai encontrando nos livros (que ganha e que rouba) um sentido para a sua vida e dos que estão ao seu redor. E ao mesmo tempo em que uma guerra corre do lado de fora, a guerra de Liesel vai se arrastando dentro dela, através de seus sonhos, seus pensamentos, suas atitudes e por último, através de seu próprio livro, no qual ela escreve sua vida.

Enfim, "A menina que roubava livros" é uma história sem um final totalmente surpreendente, mas que surpreende pelas formas mais inesperadas de amor que o livro nos trás. Liesel nos mostra que para amar e ser amado basta estar vivo e procurar este amor nos lugares mais improváveis, como por exemplo num abandono, num acordeão, numa fala ríspida, num livro pintado, num cabelo cor de limão, e claro, até mesmo na morte.

Andando e voando pelo twitter!

2009-09-19T22:44:00.009-03:00

Mas era só o que faltava! Twitter?

Bom, vamos colocar o preconceito de lado e entender o seguinte: o twitter é uma excelente ferramenta de comunicação. Há alguma dúvida quanto a isso? Não. Então, aqui faço aquela pergunta essencial para tudo na vida, inclusive para o twitter: por que não? Ou melhor: o que me impede?

Claro que isto não surgiu dentro de mim a partir do nada, como se de repente eu houvesse desabrochado para os twitters, tweets, e cia. Mas então, como foi que isto aconteceu?

Há algumas semanas atrás, minha amiga Lívia, que sempre me presenteia com feedbacks positivos do blog (obrigada pela força amiga!), me disse:

- Amiga, você TEM QUE colocar o blog no twitter.

E eu:

- ahhhhhhhhhhhhhh.... mas por que? .....

- Porque o twitter vai te ajudar a divulgar o blog!

- Ah é?

- Porque as pessoas vão poder seguir o seu blog!

- Ah é?

- Porque elas também poderão divulgar o seu blog para outras pessoas!

- Ah é? Ahhhh tá....

Lívia, não convencida de que eu estava convencida, me enviou um e-mail explicando tim tim por tim tim tudo o que eu deveria saber sobre esta ferramenta. A argumentação foi boa, e o e-mail conseguiu quebrar um "leve" preconceito que eu tinha a respeito deste assunto. Bom, o resultado disto tudo? tchan tchan tchan tchan...

www.twitter.com/andar_e_voar

A página do blog no twitter ainda não está lá "uma brastemp". Falta uma dedicação a mais, e uma resistência a menos. Mas já existe, e você já pode "follow" ela. O que você ganha com isso? Bom, quando eu atualizar o blog aqui, instantaneamente você fica sabendo lá e aí pode vir correndo até aqui para ver as novidades (ok, pode vir andando também, mas não deixe de vir!).

Amiga Lívia, obrigada por estar sempre acrescentando à minha vida :)

PS: Confissões de uma pós-adolescente: não resisti, e estou "seguindo" o Adam Lambert... Bom, pelo menos ele não avisa toda vez que vai ao banheiro. Ufa!

Conexão Paris - o blog e seus mini-guias

2009-09-15T21:32:00.006-03:00

Há uns 2 anos atrás, quando eu estava planejando minha primeira viagem à Paris, tudo o que eu queria fazer era ficar horas e horas estudando a cidade. Comprei uns 5 guias, algumas muitas revistas, e claro, fucei a internet como um cão farejador daqueles com o focinho bem grandão. A minha fome por informações sobre Paris era insaciável, quanto mais eu tinha, mais eu queria, e mais eu achava que precisava procurar. E isto não iria acabar nunca, se não fosse eu ter encontrado uma joia rara. Algo que me saciou, e que me alimenta até hoje: o Conexão Paris.

Para quem não conhece, o Conexão Paris é um blog escrito pela Maria Lina, uma historiadora mineira que desde 1983 mora em Paris. Ao longo de todos estes anos ela foi colecionando uma série de informações sobre a cidade, as quais ela repassava para os amigos que chegavam de viagem. Um dia, para a sorte dos seus leitores, Lina resolveu organizar todas estas informações em um blog. Como resultado, o Conexão Paris foi criado e em pouco tempo ganhou milhares de fãs, os quais, por sua vez, ganharam algo que não se encontra em nenhum guia de viagem à venda por aí: a vivência.

Quando descobri o Conexão Paris, fiquei tão eufórica que li o blog todo. Isso mesmo, do início ao fim. Todas as informações que eu queria estavam lá: restaurantes, passeios, atrações, lojas, museus, hospedagem, transportes, e absolutamente tudo o que você possa imaginar. E o melhor de tudo: não precisava comprar, tudo ali estava de graça, disponível para todos os que quisessem desfrutar.

Não preciso dizer que o Conexão Paris foi tudo na minha vida durante os meses de planejamento. Mas o interessante mesmo aconteceu após a viagem. Mesmo não tendo mais que planejar, a primeira coisa que eu fazia todos os dias era entrar no Conexão Paris, ler os novos posts e voar por Paris através deles. Era como um café da manhã, algo que não podia faltar. Se faltasse, logo logo o estômago reclamaria, a dor de cabeça viria, e todo este desconforto não iria passar até o café ser tomado, ou melhor, o blog ser lido.

Até que um dia, já com o blog totalmente inserido na minha rotina diária, resolvi retribuir de alguma forma tudo aquilo que era me dado de presente. Mas como? A minha experiência com Paris era mínima, então não era com conteúdo que eu poderia ajudar. Pensei: de repente com o layout do website? Daí lembrei que não sou nem designer, nem programadora, muito menos tenho jeito para estas coisas. Descartei esta possibilidade quase que imediatamente. Até que, de repente, me veio à tona uma forma concreta de ajudar: com o português!

Bom, o que ocorria: como Lina estava muito tempo fora do Brasil, ela acabava cometendo alguns errinhos bobos de português em seus posts. Era uma letrinha errada ali, uma palavra inventada acolá... Nada que prejudicasse o blog. Mas claro, se alguém fizesse as correções e enviasse o texto já corrigido, ela teria os seus posts à prova dos mais críticos. O que fiz? Enviei um e-mail para ela. Me apresentei, disse que estaria disposta a ajudá-la, e que seria um imenso prazer participar mais ativamente do Conexão. E ela? Disse que adoraria. Pronto, desde então, como ela mesma me chama, sou a editing process do Conexão Paris (muito chique!). Todos os dias (ou quase todos) eu envio as correções para Lina, e após tantos e-mails, acabamos virando amigas. Eu já desabafei para ela, ela já me aconselhou, já reclamamos juntas... enfim, nada como a internet para nos conectar ao mundo e nos presentear com amizades inesperadas e especiais.

E foi assim, através das leituras diárias, correções e e-mails que fui acompanhando a vida do blog no seu dia a dia. Até que certo dia algo de especial aconteceu. Lina me disse que iria lançar uma série de mini-guias de bolso, cada um com um tema diferente, onde ela publicaria informações que estão no blog e algumas outras inéditas. Na mesma hora pensei: será um sucesso! E claro, o resultado não foi diferente. Quando Lina lançou seu primeiro mini-guia, mês passado, foi um alvoroço. A demanda foi enorme, os elogios se multiplicaram, e tenho certeza que minha amiga deve ter ficado para lá de contente. Por tabela, também fiquei em uma felicidade só.

O primeiro guia de Lina apresenta 5 roteiros de passeios por Paris, cada um mostrando uma faceta diferente da cidade luz. O guia é fininho, levinho, perfeito para batermos perna o dia inteiro com ele. Por dentro, é imensamente recheado de informações efetivamente úteis, dicas incríveis e o melhor de tudo, os 27 anos de Lina em Paris, algo que nenhum outro guia pode ao menos sonhar em oferecer aos seus leitores.

O preço do guia é R$17,60, incluindo o frete, e você pode comprá-lo no site do Conexão Paris (http://www.conexaoparis.com.br/). Se você planeja passar uns dias nesta cidade que eu amo, não deixe de adquirir o guia da Lina. Será o melhor investimento da sua viagem. Eu garanto.

Festival da Pinga – Paraty - Rio de Janeiro

2009-08-29T19:35:00.015-03:00

No final de semana passado rolou em Paraty o Festival da Pinga. E adivinha quem estava lá, marcando presença? Pois é, eu mesma. Mas não só eu, também foram mamãe, marido, irmãos e a namorada de um deles. Motivo? Não, não foi pela cachaça. Mas até que a gente gostou da bagunça.

Ok, isso está meio confuso, e eu explico. Meu irmão está indo estudar na Alemanha, vai passar no mínimo 2 anos lá, e a família já está em apuros com a saudade. Para amenizar um pouquinho, resolvemos viajar todos juntos em um final de semana. E logo quando surgiu a ideia, pensamos em Paraty. Pois bem, o Festival da Pinga ia acontecer bem no final de semana escolhido. Destino? Sina? Ou apenas uma boa coincidência?

Obviamente a cidade estava lotada, e não havia lugares disponíveis nas pousadas mais conhecidas. O jeito foi apelar pelo maravilhoso e insuperável Google, que rapidinho apareceu com uma pousada que não constava no guia quatro rodas. Minha mãe ligou para lá e, por sorte, ainda havia duas suites vagas. “Opaaaa! São minhas!!!” Foi o que a minha mãe falou para a telefonista da pousada, na maior animação. E eu fico a imaginar como deve ter sido a reação da telefonista, no outro lado da linha, ao escutar minha mãe dar um grito de euforia por conseguir hospedagem para o Festival da Pinga. Deve ter pensado: essa família gosta!

A pousada foi uma boa surpresa. Super charmosinha, bem decorada, com quartos grandes e confortáveis. O café da manhã no dia seguinte estava bem farto, com vários tipos de bolos e frutas. A pousada ainda conta com uma piscina bem legal e um deck para um rio que passa por trás do local. O único porém é a localização, quase na saída de Paraty, e longe do centro histórico para quem não vai de carro. Apesar disso, eu gostei muito do lugar e por isso indico.

Pousada Águas de Paraty
Rua 1 - Lotm Parque Ipê

Paraty - Rio de Janeiro

Tel: (24) 3371-2085/2618

info@aguasdeparatii.com.br

http://www.aguasdeparatii.com.br/

As fotos foram retiradas do website da pousada

Quem não conhece Paraty não sabe o que está perdendo. O lugar é uma graça e o centro histórico, uma coisa fofa. O comércio é muito turístico, mas você encontra nele um artesanato bem legal. Por exemplo, eu comprei uns patos aqui para casa lindos, grandes, feitos de madeira maciça, super artesanais. Paguei uma pechincha. Aqui no Rio, se eu encontrasse estes patos, eles custariam no mínimo três vezes mais. Tudo bem que eu não tenho lugar em casa para colocar os patos, mas isso é somente um detalhe. Eu me apaixonei por eles, fazer o que?

Eles não são lindos? Coisinhas fofas da mamãe!

Agora, uma pausa para 3 confissões:

1) Eu adoro cachaça;
2) Eu fui tirar um cochilo às oito da noite e só acordei no dia seguinte;
3) Eu fui para o Festival da Pinga e não bebi um gole de pinga.

Pois é, aconteceu. Fiquei tão animada com as lojinhas de artesanato que esqueci a marvada. Andei, andei, andei, e claro, capotei. Estava tão cansada que nada me tirou da cama. No dia seguinte? Mais lojinhas, e a cachaça coitada foi para o ralo. Assim como também foram todas as fotos que eu gostaria de ter tirado do Festival. Vou ficar devendo. Mas entre uma comprinha e outra, consegui tirar estas fotos do centro histórico.

Essa loja era no mínimo interessante. Alguma vez já ficou bêbado só de olhar? Para tudo tem uma primeira vez na vida...

Para compensar esta minha falta de pinga, ou melhor, de fotos, trago aqui uma ótima dica gastronômica. A 20 minutos de Paraty, o restaurante Le Gite d'Indaiatiba não decepciona nem os mais exigentes. Ele é comandado por um francês e uma brasileira, que já moraram na África. Ou seja, culinária francesa abrasileirada com toques africanos. Conseguem imaginar? Enfim, só sei lhes dizer que a comida é simplesmente maravilhosa.

Para chegar ao Le Gite é meio complicado. Pegue a Rodovia Rio Santos sentido Rio de Janeiro, e vire a esquerda no km 558, logo após uma placa indicando “Graúna”. Daí siga toda vida até chegar a um vilarejo com uma igreja da Assembléia de Deus. Então vire a direita e siga pela estrada de terra a esquerda da estrada asfaltada. Continue por mais uns 2 quilômetros, e você encontrará o restaurante. O horário de atendimento é das 13:30h às 20:30h. Programe-se.

A vista do restaurante

O salão interno

Uma das entradas: ceviche de peixe branco com frutas. Sensacional.

Os pratos principais, das esquerda para direita: muqueca de siri catado, beef bourguignon e lulas ao curry caseiro. A mistureba ficou uma delícia. De lamber os beiços.

Le Gite d´Indaiatiba
Rodovia Rio-Santos (BR 101) – km 558
Graúna – Parati
Cel: 024-9999-9923
Tel: 024-3371-7174
contato@legitedindaiatiba.com.br
http://www.legitedindaiatiba.com.br/

E como tudo que é bom acaba rápido, nosso final de semana em família terminou num piscar de olhos. A volta foi longa e cansativa, mas valeu muito a pena. Irmão querido, vou sentir saudades, mas sei que o tempo passa rápido, e logo logo estaremos todos juntos novamente perambulando por aqui. Enquanto isso, não se esqueça de reservar o sofá cama e de conectar o skype. Ah, e também não se esqueça do mais importante: nós te amamos muito!

O Caçador de Pipas – Khaled Hosseini

2009-08-16T02:11:00.004-03:00

Outro dia eu estava discutindo com a minha amiga Julie sobre livros. A questão era: eu não lia mais livros de ficção. E por um motivo simples. Eu os considerava uma perda total de tempo. Na minha cabeça, funcionava a seguinte lógica: se eu não assistia novela porque achava que era tempo perdido, imagine então gastar dias lendo um livro sobre uma história que nunca aconteceu, em um lugar que não existe, e com pessoas que nunca passaram de meros personagens? Por favor, entenda, não é que eu não gostasse de livros de ficção. Muito pelo contrário. Por exemplo, sou uma admiradora convicta do bruxinho criado por J. K. Rowling. E tem ficção mais ficção do que Harry Potter?

Pois então, voltando a conversa com Julie, ela me dizia:

- Mas amiga, os livros são escritos a partir de experiências do próprio autor. Eles nos trazem lições, nos emocionam, e nos fazem pensar em coisas da vida real.

E eu retrucava:

- Mas este é o problema: você nunca sabe o que é real, e o que é ficção. O autor pode inventar tudo, ou inventar nada. E com certeza, ele não irá te dizer que lado ele pesou mais.

Bom, a gente não chegou a um denominador comum. E nem precisava. Gosto por livros é igual a futebol, não se discute. Mas enfim, o fato é que fiquei pensando no assunto. Fiquei mesmo. Gastei um tempo tentando convencer a minha cabeça que talvez, quem sabe, eu deveria dar mais uma chance aos livros de ficção. Quem sabe, eu conseguisse distinguir a realidade da ficção, não em tudo, mas no que interessasse. E, quem sabe, eu tirasse uma boa lição de vida com cada um destes livros.

Então, quando toda aquela minha convicção sobre ficção deu uma brecha, eu entrei correndo no submarino.com e comprei cinco livros de ficção. Além disso, liguei para a minha mãe e pedi para ela emprestado o “Caçador de Pipas”. Pronto, estava formado o meu arsenal, é agora ou nunca!

E foi assim, um tanto receosa e muito descrente, que comecei a ler este último, o Caçador de Pipas, tema do post. E aqui, peço desculpas aos leitores pela introdução longa. Eu sei, me empolguei um pouco, mas foi preciso, e vocês irão entender.

Com o livro em mãos, comecei o ritual que sempre faço com tudo. Ou seja, o analisei por inteiro. A capa, contracapa, a resenha, o autor, as cores, o tamanho da letra, a quantidade de capítulos, e por ai vai. Passado meu momento psicótico, comecei a leitura.

E o resumo da ópera é o seguinte: minha língua está doendo até agora de tão forte que foi a mordida. Em outras palavras, minha amiga Julie estava tão certa como areia no deserto, e eu era aquela poça d’água que os mortos de sede vêem antes de desfalecerem. Parece verdade, mas é pura ilusão.

Desde a primeira página, o Caçador de Pipas me puxou como se eu fosse um peixe agarrado a um anzol. Quando percebi, eu já estava lá, dentro do livro, sentindo a dor dos personagens. Chorando com eles, rindo com eles, morrendo com eles. E aquela sensação que imaginei que fosse sentir, de estar lendo algo sem propósito, nunca passou perto. O imaginário se tornou o real, e a história me transformou muito mais que as notícias, muito reais, que eu leio no globo.com todos os dias.

O autor do livro é um afegão. Para os mais desavisados, quer dizer que ele nasceu no Afeganistão. Não apenas nasceu, ele viveu grande parte de sua infância lá. E é lá também que passa grande parte da história do livro. Bom, quando entendi isso, dei a minha primeira mordiscada na língua. Mas mal sabia que, quanto mais eu lesse, mais força as mordidas ganhariam.

Resumindo a história, Amir e Hassan são dois meninos inteligentes e espertos. Porém, como água e vinho, não poderiam ser mais diferentes um do outro. Amir é grande, mas fraco. Hassan é franzino, mas forte. Amir é rico, mas pobre de coração. Hassan é pobre, mas possuidor de riqueza que não se compra. Os dois viveram a infância juntos como amigos, mas apenas Hassan entendia o que realmente a palavra “amizade” significava. E assim, sendo contada pelo próprio Amir, a história se desenrola em uma sucessão de erros de Amir, uma explosão de sentimentos por Hassan, e uma avalanche de lições para se levar por toda a vida.

O final é lindo, poético, doloroso e ao mesmo tempo de uma felicidade estonteante. Mas é claro, eu não posso contar o desfecho desta história aqui. Apesar de achar que sou uma das últimas a ler o livro, ou a assistir o filme, acredito que ainda há atrasadildos como eu por aí. Então, se você é um deles, se renda o quanto antes e entre neste mundo de amor, culpa, medo, honra, inveja, coragem e redenção que Amir e Hassan nos apresentam.

Por último, não resisto, e lhes dou aqui uma palhinha do livro. Neste trecho, Hassan está ganhando de presente de aniversário do pai de Amir, o Baba, uma cirurgia para a correção de seu lábio leporino.

“Hassan talvez tivesse acreditado naquela história, mas eu não. Sabia que quando os médicos dizem que não vai doer você pode ter certeza de que está em maus lençóis. Apavorado, lembrei da minha circuncisão no ano anterior. O médico me disse a mesma coisa, garantindo que não ia doer nada. Mas, quando passou o efeito do tal remédio que entorpece, bem mais tarde naquela noite, parecia que alguém tinha enfiado carvão em brasa nos meus rins. Por que Baba tinha esperado eu fazer dez anos para mandar me circuncidarem é uma coisa que nunca consegui entender, e que nunca vou perdoar.
Adoraria ter também algum tipo de cicatriz que atraísse a simpatia de Baba. Não era justo. Hassan não tinha feito nada para conquistar a afeição de meu pai, simplesmente tinha nascido com aquele estúpido lábio leporino...
A cirurgia foi um sucesso. Ficamos todos um pouco chocados a primeira vez que removeram os curativos; no entanto, continuamos sorrindo, obedecendo as instruções do Dr. Kumar. Mas não foi fácil, pois o lábio superior de Hassan era uma coisa grotesca, todo inchado e em carne viva. Achei que ele ia gritar horrorizado quando a enfermeira lhe deu um espelho. Ali segurou a sua mão e ele ficou um bom tempo contemplando o próprio rosto. Depois, balbuciou algo que não entendi. Cheguei o ouvido mais perto da sua boca. Ele sussurrou de novo.
- Tashakor – Obrigado.
Então os seus lábios se contorceram e, desta vez, eu sabia exatamente o que ele estava fazendo. Estava sorrindo. Assim como tinha feito quando saiu do útero de sua mãe.
O inchaço foi diminuindo e, com o tempo, a ferida cicatrizou. Em alguns meses, não passava de uma linha rosada atravessando o lábio superior. No inverno seguinte, era apenas uma leve cicatriz. O que é bastante irônico. Porque foi justamente nesse inverno que Hassan parou de sorrir.”

Você já pensou em escrever um livro? - Sonia Belotto

2009-08-09T02:24:00.006-03:00

Se você entra aqui sempre, sabe que estou passando por uma fase leitora. E como ainda não passei para outra fase, aqui vai mais uma dica de livro. Neste de hoje, o título não poderia dizer mais. Então, se você tem calafrios só de pensar em escrever, pode parar de ler o post por aqui mesmo, não perca seu tempo.

Porém, para quem tem aquela vontade guardada lá no fundo do baú de um dia escrever um livro, a tia Sonia vai ajudá-lo a transformar esta vontade em realidade. De forma muito gostosa, divertida e despretensiosa, ela vai te revelando o mundo da escrita através de dicas, exemplos, experiências próprias e técnicas nem um pouco complicadas.

Sonia ensina que para escrever bem, você deve se preocupar com 3 condições básicas: conhecer o leitor, conhecer o assunto e conhecer as técnicas de escrita. O resto é planejamento e suor. Sim, suor, pois como qualquer outra atividade, para se escrever bem tem de se praticar, e muito.

O livro é baratinho, a leitura é agradável e a aprendizagem é grande. Então, se você está na dúvida se, na vida, quer escrever um livro ou plantar uma árvore, compre o livro, leia e decida. Mas já vou lhe alertando, depois desta leitura, será difícil achar a pobre coitada da árvore mais interessante.

Quando um Crocodilo Engole o Sol - Peter Godwin

2009-08-05T22:08:00.009-03:00

Eu andei um pouco ausente do blog. Isto porque me entreti com um livro, este aí de cima. Acabei a leitura há alguns minutos. E com lágrimas nos olhos, fui navegar pela internet atrás da continuação da história. Sim, esta é uma história real. E não, ela ainda não teve o seu final feliz.

Peter Godwin, autor e personagem central do livro, descreve um período de 8 longos anos da sua vida. A história se passa no Zimbábue, na África. Peter nasceu lá, mas foi morar em Londres e depois se mudou para Nova York, onde é um jornalista. Seus pais, estes sim, moravam no Zimbábue. Os relatos são, basicamente, dos períodos nos quais Peter se encontrava no Zimbábue visitando seus pais.

A história da família em si é interessante. Tem drama, comédia, surpresas, e todos os elementos que compõem um enredo de sucesso. Mas o que comove o leitor (ou pelo menos, a mim) é a narrativa da situação do país, frente a um governo opressor, e a um povo morto de fome, sem saúde e sem perspectivas. Um país tomado pela miséria e pela doença. Uma história triste, tão triste que deixa o nosso coração apertado dentro do peito.

Zimbábue era um país rico e promissor. Mas sua história tomou o caminho inverso depois que Robert Mugabe, atual presidente (vitalício) do Zimbábue, junto com seu partido oposicionista, tirou o poder da minoria branca e o transferiu para a maioria negra. Até aí, tudo muito bonitinho. E teria sido, se Mugabe não tivesse virado o país de cabeça para baixo com a desapropriação das fazendas dos brancos em uma reforma agrária sem limites, desorganizada, e extremamente corrupta. Um detalhe: o que levava nas costas a economia do país eram justamente estas fazendas, grandes produtoras agrícolas, as quais foram levadas a falência, e carregaram o país junto com elas. O poder, que deveria ser da maioria negra, virou de uma minoria minúscula negra, comandada por Mugabe.

O livro acaba em 2004. Dentro de mim, ainda havia uma esperança das coisas lá terem mudado. Por isto corri para a internet. E a realidade me veio à tona. Nunca um livro me cortou tanto as asas. Nunca me senti tão amarrada ao chão.

O final não poderia ser mais trágico. O Zimbábue hoje luta contra uma inflação de 231 milhões por cento anuais. Para se ter uma ideia do que isto significa, os preços dobram a cada 2 dias. Se já não bastasse, 94% da população está desempregada, e metade de todo o Zimbábue passa fome. Sem contar com a epidemia de cólera, que atacou um país sem sistema sanitário, e já matou 4 mil pessoas.

E eu, que tenho uma implicância com livros de ficção, fico a imaginar como seria bom se isto tudo não passasse de mera criatividade.

Abaixo, um vídeo feito pela Rede Globo, sobre a situação no Zimbábue:

Memorial do Amor - Zélia Gattai

2009-07-24T22:44:00.008-03:00

Como este blog é relativamente novo, e não possui assim, digamos, um assunto específico, eu me sinto sempre na obrigação de colocar aos meus queridos leitores o porquê dos posts aqui publicados. "Andar" e "voar" podem significar infinitos temas, mas tenho percebido que gosto mais do "voar" do que do "andar". O que é totalmente fácil de explicar: por que perder tempo escrevendo sobre o "andar", se eu já ando todos os dias, e o dia todo? Por aqui, eu vôo muito mais do que ando, e deve ser por isso que até agora não me arrependi de ter criado este espaço. O post de hoje também se encaixa, perfeitamente, no lado "voar" deste blog, e é por isto que ele será publicado.

Há umas duas semanas atrás eu voei pela vida de Zélia Gattai e Jorge Amado, através do livro "Memorial do Amor". Para quem não sabe, Zélia e Jorge foram casados durante 56 anos. Durante grande parte deste tempo, enquanto Jorge escrevia seus sucessos, como por exemplo Dona Flor e seus dois maridos e Tieta do Agreste, Zélia trabalhava ao seu lado, o ajudando a passar a limpo os seus originais e fazendo a revisão. Um belo dia, aos 63 anos, Zélia resolveu escrever os seus próprios livros. Porém, de uma forma diferente da de Jorge: ao invés de seguir o estilo romance ficcional do marido, resolveu se entregar às memórias de seu próprio passado, se tornando assim uma memorialista.

O "Memorial do Amor" é o primeiro livro de Zélia que leio. Nele, Zélia conta como era a vida da família Amado na casa da Rua Alagoinhas, no Bairro do Rio Vermelho, em Salvador. Após a morte de Jorge, Zélia decidiu transformar a casa em um memorial para os admiradores do escritor. Porém, ao mesmo tempo que Zélia sabia que isto era o certo a ser feito, a dor da saída era quase insuportável. O jeito que ela achou para talvez abrandar a dor foi colocar no papel as lembranças da casa.

De forma prazerosa, ela aos poucos vai te apresentando à casa, à história e à vida do casal. Os detalhes, as pessoas, os sentimentos, nada é posto de lado. O saudosismo presente no livro é quase inebriante. Bichos, móveis, situações engraçadas, tudo entra num amontoado de lembranças de Zélia, as quais ela vai te contando como se estivesse ao seu lado, sentada em um banquinho, olhando a paisagem, entretida na conversa.

O livro é fininho e com letras grandes. Quando percebi, já havia terminado. Uma pena. Sentadas no banquinho, tivemos que interromper a conversa e nos despedir. Até a próxima. Eu digo à ela: em breve será.

A Busca

2009-07-16T21:07:00.007-03:00

Eu acredito que poemas são como sonhos. Como quem não quer nada, eles aparecem na sua mente, lhe fazendo viajar por lugares muitas vezes desconhecidos. Quem pode dizer ao certo o significado exato de um verso? Nem mesmo o próprio autor. Como sonhos, os poemas podem ser interpretados de maneiras diversas, deixando o leitor livre para escolher o tema, conteúdo e conclusão.

Também como os sonhos, os poemas parecem se originar do nosso sub-consciente. Pelo menos no meu caso é assim. Quantas vezes já me peguei atônita, após escrever um poema, olhando para o texto e tentando entender o que eu havia escrito? Em um momento de inspiração, as palavras jorram como nascente de rio, se embaralham entre os versos, e quase com vida própria, elas se arrumam e se transformam em um poema. Cabe ao autor, buscar dentro de si, explicação para o inexplicável.

Este aqui abaixo demorou 5 minutos para ser feito. Se entendo exatamente o que escrevi? Tenho muitas suposições e nenhuma certeza. Assim como os meus sonhos.

A Busca

Ao meu mundo eu vivo uma eterna busca
de cores, de formas
de sons, de sabores

Os dias passam, mas a busca insiste
e lá na frente, eu já vejo o meu passo

E assim aos poucos
eu me abro
eu me concentro
eu me entendo
e entendo tudo diferente

E já não sei aonde me levarão
estas minhas pisadas estreitas
estes meus passos largos

Só sei
que avisto um horizonte
e ele é claro
é limpo
é azul
com sol brilhante

E o meu mundo ali me espera
não, para desabar num abismo
mas sim, para me mostrar outros mundos.

Carol

Turismo no Rio de Janeiro - por uma carioca

2009-07-12T18:57:00.010-03:00

Eu sou uma carioca da gema. Nasci aqui, fui criada aqui, moro aqui, e amo a minha cidade. Mas como em qualquer relacionamento de muito tempo, a rotina desgasta o romance, e tudo fica meio preto e branco. Para colorirmos novamente, temos que inovar, ou pelo menos tentar desacostumar os olhos, e enxergar novamente a beleza daquilo que amamos. Neste final de semana, me senti assim: "desacostumando" os olhos. E o culpado disto tudo? Meu marido. OK, eu explico.

Amanhã é meu aniversário. Aproveitando a data como desculpa, resolvi mudar o visual. Marquei o salão para sábado às 12:30 (ontem), e disse para o cabeleireiro: faça o que quiser. Depois de alguns minutos, e vários centímetros de cabelo a menos, toca o meu celular. Era meu marido:
- Oi baby, tudo bem? Está aonde?

- Estou no salão.

- Ah é? Você já está vindo?

- Daqui a pouquinho.

- Então vem logo. Preciso que você arrume sua mala.
- Arrumar o que?

Surprise, surprise. Meu marido havia aprontado uma. Cheguei em casa, peguei meia dúzia de roupas, e saímos. Destino? Pois é, eu ainda não sabia, e ele não me deixou saber até chegarmos lá. Eu já havia colocado uma foto aqui deste lugar, e talvez ele tenha se inspirado nela, será?

Chegamos lá, e desce do carro, e fala com a recepcionista, e preenche ficha, e de repente:

- Srs., conseguimos um excelente upgrade. O Srs. ficarão no sexto andar, nosso melhor andar.

- Como?

No elevador, o carregador de malas explicava:

- No sexto andar, temos uma piscina exclusiva somente para os hóspedes deste andar.

- Ah sim... claro!

Quando entramos na suite, meu queixo insistia em ficar caído. Por que será? Será porque na suite havia uma sala maior do que o meu apartamento? Será que era por causa da varanda (enorme) com vista para a praia de Copacabana? Ou será que era por tudo isso, somado a um quarto lindo, com um banheiro maravilhoso, e a promessa de um final de semana incrível?

O Copacabana Palace não é apenas um hotel 5 estrelas. Ele é um símbolo do Rio, um charme sem fim, um poço de história, enfim, uma experiência a parte. Me hospedar lá tornou-me turista no Rio, e como é bom ser!

Mais tarde, uma reserva no Cipriani, vinhos trazidos da Toscana*, e a noite era uma criança. Tudo bem, eu sei, sky high prices, but... it is worth. Sentados de frente para a piscina do Copa, à meia luz, piano ao fundo, e tudo foi simplesmente perfeito.

No dia seguinte, conseguimos um late check-out até às 16:00h. O tempo não estava dos melhores, e bem que tentamos pegar um solzinho na "nossa piscina", como a chamávamos. Mas tudo o que conseguimos foram 5 minutos, antes dos pingos malvados começarem a cair.

Para completar a surpresa, olha o que encontrei no quarto, na volta do café da manhã? Baby, mui mui inspirado, meu maior presente é você! Te amo!

* Eu ia postar neste final de semana a minha viagem pela Toscana, mas tive que postergar, por motivos de força maior :o)

2 em 1

2009-07-04T12:31:00.011-03:00

Um dos meus programas favoritos de final de semana é uma delícia, faz bem para a saúde do corpo e da mente, e de quebra me deixa em boa forma: bike e ostras. Eu já disse aqui que amo andar de bicicleta e amo comer ostras. Pois bem, não é que um dia consegui juntar as duas coisas?

Em Copacabana, ao lado do forte, tem uma peixaria da colônia de pescadores que vende ostras fresquinhas. As ostras chegam de Santa Catarina todas as terças, quintas e sextas, mais ou menos ao meio-dia. Como eles vendem muito, você não corre o risco de comprar no sábado uma ostra que chegou na terça.

Então, como acontece? Eu saio de casa com o meu kit ostras nas costas: tabasco e sal. Passo na peixaria só na volta (a gente tem que sempre deixar a melhor parte para o final, não é verdade?), peço uma dúzia de ostras e eles me entregam elas abertas em uma bandejinha com o limão. Daí eu caminho até o banco na praia, e fico lá, olhando o mar e comendo as ostras. Bom, essa de olhar o mar só acontece quando estou sozinha. Quando o marido está junto, eu tenho que olhar as ostras, senão, perdeu playboy, corro sério risco de ficar sem metade delas...

A peixaria é ótima e mesmo que você não curta ostras, vale a pena dar uma passada lá e comprar um peixinho fresquinho para o final de semana.

Na última vez que fiz este meu programa, resolvi tirar umas fotos do passeio. As melhores eu coloco aqui:

Vôos mais altos - Vale do Loire (França)

2009-06-27T14:06:00.016-03:00

Antes de mais nada, gostaria de compartilhar aqui um pensamento que acabei de ter, e que me fez voar para alguns séculos atrás. Pois bem, eu estou aqui na minha varanda, laptop no colo, internet sem fio, ipod no ouvido, escrevendo para o meu blog. Blog este que pode ser visitado por quem quiser, de onde quiser, a hora que quiser. Digo, se você estiver no Japão, no Alasca, ou no Deserto do Saara, você pode entrar aqui, ler o que eu escrevo, gostar ou não, exprimir a sua opinião, e quem sabe estabelecer uma comunicação comigo. O que isso tudo tem a ver com "alguns séculos atrás"? É isso aí: nada. E é exatamente este nada que me deixa assim com uma sensação meio estranha de perda. O que é novo já nasce velho. O que é novidade...ops... não é mais. É neste momento então que me transporto para um tempo no qual as mocinhas esperavam semanas por uma carta com palavras doces, e quando o rapaz chegava, ahhh... ele chegava montado em um cavalo de patas brancas. As noites eram mais belas porque ainda eram um mistério. E os dias, mais longos, simplesmente porque não havia o porque de se ter pressa.

Mas aí você me pergunta: o que isto tem a ver com o Vale do Loire? E eu respondo: tudo. Porque se você chegar lá numa correria, preocupado(a) com a hora, tentando entender como você vai visitar os 1001 castelos da região, Vale do Loire será uma agonia. Os castelos são lindos por fora, mas por dentro são todos iguais. A mobília é sempre a mesma, o cheiro é sempre o mesmo, as pinturas têm os mesmos temas e até mesmo as estampas das almofadas são parecidas. Então, esqueça esta nossa mania louca por quantidade e foque na qualidade. Nos castelos mais famosos, sempre há a opção de alugar um "radinho" com gravações explicando cada cantinho, cada obra de arte, cada fato curioso da história do castelo. Faça no máximo 2 castelos por dia, mas salve tempo para conhecer as cidades, e aproveitar e o que o Vale do Loire tem de melhor para oferecer: o romance de antigamente.

Quando eu estava planejando minha viagem para lá, pensei: preciso me hospedar em um Chateau. Como posso ir para a terra dos castelos, e dormir em um quarto qualquer de hotel? Não... Eu passaria 2 noites em um castelo, e isto estava decidido. Mas qual, e a que preço? Eu precisava encontrar um castelo legal tanto para a minha expectativa quanto para o meu bolso. Missão impossível? Não, graças ao http://www.tripadvisor.com/. Se você não conhece este site, não sabe o que está perdendo (não sabe mesmo, então entre lá agora, descubra este paraíso, e depois volte aqui para terminar de ler o post, ok?). O Chateau des Ormeaux era o primeiro da lista do Vale do Loire, ou seja, era o mais bem votado por todos aqueles que estiveram lá e resolveram compartilhar a experiência no Trip Advisor. O preço? EU130,00 a diária, uma pechincha para um castelo. A localização? Em frente à cidade de Amboise, melhor não poderia ser. Não pensei duas vezes, escrevi um e-mail, reservei um quarto, e fiquei com aquela sensação feliz de trabalho cumprido.

As fotos foram retiradas do website do Chateau - http://www.chateaudesormeaux.fr/

Chateau des Ormeaux
Route de Noizay - D1 - Nazelle
37530 Amboise (France)
Tel: +33 2 47 23 26 51
Fax: +33 2 47 23 19 31

O primeiro castelo que visitamos foi o de Chambord. Com 440 quartos, este chateau é o maior do Vale do Loire. É tão grande que suas 365 lareiras não conseguiam esquentá-lo o suficiente no inverno. Na verdade, este castelo foi construído apenas para servir de base para as caçadas do Rei Francisco I. Como as visitas eram curtas, o castelo acabou não sendo mobiliado. Ou seja, todos os móveis, comida, utensílios, tudo era trazido a cada viagem do Rei, em caravanas formadas por, na média, 2000 pessoas. Depois da revolução francesa, o castelo entrou em decadência e quase foi demolido. Teria sido uma pena, não?

À tarde fomos a Chenonceau, construído sobre o Rio Cher como se fosse uma ponte sobre as águas. É lindo, e cheio de história. Para resumir: Francisco I (o mesmo do Castelo de Chambord) ganhou o castelo, pois seu proprietário estava endividado. Foi assim que o castelo passou a ser propriedade da Coroa Francesa. Francisco I tinha 4 filhos homens, sendo o mais velho chamado Francisco, e o segundo mais velho chamado Henrique. A relação da França com o Papa Clemente VII não estava boa, então o Rei Francisco I negociou com o Papa o casamento de seu filho Henrique com a sobrinha do Papa, Catarina de Médicis. Porém, Henrique era apaixonado por Diane de Poitiers desde os 12 anos de idade. Diane era 18 anos mais velha que Henrique, mas também se apaixonou por ele, e os dois tornaram-se amantes quando Henrique tinha apenas 14 anos. Apesar de amá-lo, Diane apoiou o casamento de Henrique com Catarina, pois compreendia a importância disto para a França. Mas, adivinha? Como Henrique era apaixonado por Diane, a pobre da Catarina não conseguiu engravidar por 10 anos. Porque será? Enfim, ocorreu que o príncipe Francisco, herdeiro do trono, morreu, e Henrique virou Henrique II, Rei da França. A partir daí ele precisava ter herdeiros, e quem ajudou Catarina a seduzir Henrique? Ela mesma, Diane. Em certas noites já combinadas entre os três, Henrique II começava a noite com Diane, depois subia para o quarto da esposa para "cumprir o seu dever", e depois descia para o quarto da amante, para dormir pelo resto da noite. O "método" deu certo, e Catarina teve 10 filhos. Tudo era feito tão às claras, que Diane ajudou Catarina na criação das crianças. Henrique II amava tanto Diane que deu para ela de presente o Castelo de Chenonceau. Porém, quando Henrique II morreu (atingido por uma flecha no olho), Catarina forçou Diane a trocar o Castelo de Chenonceau pelo Chateau de Chamont-sur-Loire, e se apossou da propriedade.

Entrada do Castelo

Vista lateral do Castelo

Este é o Jardim de Diane de Poitier. Exatamente do outro lado está o Jardim de Catarina de Médicis. Detalhe: o jardim de Diane é bem maior.

É este salão que atravessa o Rio Cher. Quando Diane ganhou o castelo, ele não atravessava o rio. Então ela construiu uma ponte ligando as duas margens. Quanto Catarina tomou posse do castelo, ela construiu este salão em cima da ponte, extendendo o castelo e tornando-o magnífico.

Esta é a vista do salão construído por Catarina.

Aqui nesta lareira podemos ver as iniciais de Henrique, Catarina, e Diane. O "D" de Diane está disfarçado. Temos dois "C", um certo e um ao contrário. Quando colocamos os dois "C" por cima do "H", temos dois "D", um certo e um ao contrário. Henrique fez isso de propósito, ou então não precisaria do C ao contrário, concordam?

Esta é a cozinha do Castelo

No dia seguinte, antes de voltarmos para Paris, demos uma volta em Amboise e visitamos a casa de Leonardo da Vinci. Quando for a Amboise, não deixe de visitar o local. Se você ainda não considera Leonardo da Vinci um gênio, lá você vai se convencer. Uma grande parte dos projetos do cientista, matemático, engenheiro, inventor, anatomista, pintor, escultor, arquiteto, botânico, poeta e músico está lá. Leonardo era muito além do seu tempo. Há 500 anos atrás, ele projetou máquinas e tecnologias que usamos hoje, como por exemplo o helicóptero ou o uso da energia solar. Impressionante, não?

Por fim, confesso que neste momento da viagem eu já estava com muitas saudades de Paris, e por isso voltamos correndo para lá. A minha viagem pelo interior da França acabou por aqui, mas ainda há muito na França a ser explorado. O sul e a região da Alsacia já estão no meu cronograma. De qual região irei gostar mais? Daqui a alguns anos eu respondo esta pergunta.

PS: Começa esta sexta, às 20:00, no Discovery Channel, uma série de documentários sobre Leonardo da Vinci.

E ele continua lindo... E ele continua sendo...

2009-06-19T20:50:00.014-03:00

Hoje de manhã viajei por um lugar maravilhoso. Um lugar cheio de montanhas, de praias, de água de coco, de sol, de sal, de vida... Eu já fiz esta viagem muitas e muitas vezes, mas a história é sempre a mesma: eu chego, olho, me emociono, e continuo meu caminho com a certeza que moro na cidade mais bonita do mundo. Vocês concordam?

Sempre quando minha preguiça permite, acordo bem cedinho, e ainda cambaleando de sono eu visto uma roupa e saio com a minha companheira fiel: minha bicicleta. O destino é sempre o mesmo: a praia. Música no ouvido, volume bem alto, e o mundo passa por mim como um filme. Estamos ali somente eu, a música e o Rio de Janeiro.

Hoje tive uma motivação extra: resolvi levar a máquina fotográfica. Depois de alguns cliques, e ajusta daqui, e corta dali, e colore, e descolore, e enfim: eis o fruto do meu momento fotógrafa: (as fotos acima também são minhas)

Trilha sonora: Adam Lambert, James Blunt, Joss Stone, Norah Jones e Pearl Jam.

Vôos mais altos - Aquitânia (França)

2009-06-14T23:47:00.015-03:00

Como eu prometi, começa aqui a parte alcoólica da minha viagem pelo interior da França. E põe álcool nisso. Quando a meta é degustar a maior quantidade de vinhos possível, e quando você tem um marido que gosta do esporte, o melhor é relaxar e beber...beber...beber... pelo menos o vinho nacional lá é francês.

Saímos de Saint Malo de manhã, e fomos para Saint-Emilion, na região da Aquitânia, onde fica a cidade de Bordeaux e também onde ficam alguns dos mais prestigiados produtores de vinhos da França. Nesta região, é comum chamar as vinícolas de Chateau, o que na verdade quer dizer castelo, ou simplesmente uma casa grande. Lá, existem muitos Chateaux que não são vinícolas, mas quase todas as vinícolas são Chateaux, mesmo que sejam apenas um simples casebre com uma pequena produção. Isto deve ter alguma explicação histórica, mas vamos para a parte que mais interessa: a viagem.

Saint-Emilion é uma cidade medieval, bem turística, e totalmente rodeada por videiras.

Bem na entrada da cidade há uma praça com uns dois ou três restaurantes nela. Como chegamos na hora do almoço, entramos no restaurante que achamos mais legal, cujo nome não me lembro mais, mas que ficava no lado direito da praça. Lá comi um Cassoulet maravilhoso. Para quem não sabe o que é isso, trata-se de uma feijoada francesa, ou seja, feijão branco, lingüiça, e pato desfiado. Uma delícia. E este que comi então estava divino. Tanto que, meu marido que havia pedido outro prato, quando provou o meu Cassoulet, pediu um para ele também. Comeu seu segundo prato em questão de segundos, raspou tudo, lambeu os beiços, e me deixou de queixo caído.

Bem alimentados, saímos atrás das vinícolas. E vejam só, não é que eu, com todo o meu planejamento, todo o meu controle, toda a minha pesquisa, deixei passar algo realmente importante. Prestem atenção nisso: você que vai a Saint Emilion e quer visitar os grandes Chateaux, reserve bem antes as visitas. Isso mesmo, não é um dia antes não, são meses antes. Que bom que você está lendo isto aqui e não vai ser pego desprevenido que nem eu fui pega. Porque viajar um oceano inteiro para chegar lá e correr o risco de não conseguir fazer o planejado é realmente frustrante. No entanto, se mesmo já avisado, você for um autêntico brasileiro e acreditar piamente que em tudo dá-se um jeitinho, ok, então esqueça o Office de Turisme de Saint-Emillion, e vá resolver seu problema no Office de Turisme de Bordeaux. O primeiro, só vai saber lhe dizer que não dá mais tempo, e que se você quiser tentar a sorte, você pode ligar para os Chateaux pequenos e tentar alguma coisa. Nenhuma consideração que você é um turista, em uma terra estranha, e que talvez precise de pelo menos uma ajuda nas ligações. Já o segundo, vai lhe atender muito melhor e vai fazer as ligações para você com toda a paciência, tentando inclusive os Chateaux grandes. Se eles conseguirem marcar alguma visita, vão lhe cobrar uma taxa (se não me engano, cinco euros por visita marcada). Se não conseguirem, não cobram. Perceberam a motivação extra?

Neste dia, acabamos conseguindo marcar visitas em dois chateaux pequenos. O primeiro, Saint Esprit, foi uma boa surpresa. Não pelo lugar, mas pelo vinho, excepcional. Aliás, preciso lhes explicar como são classificados os vinhos de Saint Emilion. Em primeiro lugar vem os vinhos com classificação Saint-Emilion. Estes estão longe de serem vinhos medíocres, mas na cadeia hierárquica, são os menos abastados. Depois vêm os grand crus, depois os grand crus classe, depois os premier grand crus classe, depois os premier grand crus classe B e, finalmente, os premier grand crus classe A. Apenas dois atingiram o ápice nesta classificação, Chateau Ausone e Chateau Cheval Blanc, os quais, pelo menos por enquanto, não são para o meu bico. Enfim, o Chateau Saint Esprit produz um vinho Grand Cru, mas que promete galgar posições nos próximos anos. O melhor de tudo é o preço: vinho de excelente qualidade por 13 euros. Superbe!

No dia seguinte fomos a Bordeaux tentar algum milagre, e de quebra aproveitamos para conhecer a cidade. O inconveniente foi que era um domingo, e estava exatamente tudo fechado, menos o Office de Turisme, graças a Deus. Lá, não conseguimos marcar nenhuma visita, justamente por ser domingo e ninguém atender nos Chateaux. Mas pelo menos saímos de lá com o telefone de três vinícolas produtoras de vinhos premier grand cru classe B, que abriam na segunda de manhã, e que poderíamos tentar ligar para marcar a visita para o mesmo dia (o tal do milagre).

O dia estava chuvoso, as lojas todas fechadas, e sinceramente, o passeio não estava agradando muito. Até que de repente... uma feira! Ela estava ali, às margens do Rio Garonne, o qual atravessa a cidade. Eu sou fascinada por feiras francesas, e quem já andou por alguma sabe do que estou falando. É um parque de diversões para adultos gulosos que nem eu: verduras fresquinhas, ostras, champagne, fleur de sel, pãezinhos fofinhos e decorados, e a diversão se extende por uma infinidade de cores, texturas, tipos e sabores. Lá em Bordeaux não foi diferente.

Saímos de Bordeaux, ligamos o GPS e... pausa para falar sobre o GPS. Vou lhe dar uma dica agora que é sensacional. Se você pretende alugar um carro em sua viagem, não esqueça em hipótese alguma de reservar junto o GPS. Por apenas doze euros por dia, esqueça os mapas, esqueça o estresse, esqueça a sensação horrível de estar perdido e aproveite o volante ao máximo. Acredite em mim, você não vai querer mais viver sem esse nosso amiguinho aí embaixo.

Retomando ao assunto: Saímos de Bordeaux, ligamos o GPS, e não é que o danado começou a nos dar as coordenadas de vários chateaux super famosos da região? Olhei para o lado, e vi os olhos do meu marido brilharem de felicidade que nem uma criança olhando um pirulito bem grandão. Daí pensei: tudo bem, se não conseguirmos as visitas, pelo menos vamos tirar fotos das entradas, para provar que estivemos lá! Foi o que fizemos e foi bem engraçado: parávamos, tirávamos a foto, e íamos embora.

Sabe para que servem as rosas? No ataque de alguma praga às videiras, as rosas são as primeiras a sofrerem. Desta forma, elas "avisam" aos produtores sobre o perigo, e eles têm tempo para salvar o que realmente interessa.

No dia seguinte, por interveniência divina, conseguimos marcar uma visita a um Chateau grande. Fomos ao Chateau Belair, produtor de um premier grand cru classe B. A espera valeu a pena e pudemos conhecer o que é uma vinícola com história e tradição.

Um fato curioso: todas as casas desta região são feitas de pedra, um tipo de calcário específico de lá. Estas pedras foram retiradas dos subsolos das próprias propriedades, formando assim vários túneis subterrâneos. Advinha de que estes túneis são abarrotados? Isso mesmo, de vinho. Isto porque a temperatura neles é sempre constante em 12 graus Celsius, ideal para o armazenamento.

Chateau Belair

Estas garrafas estão vazias e servem como "paredes divisórias" entre o Chateau Belair e o Chateau Ausone (um dos dois únicos produtores de vinho premier grand cru classe A de Saint Emilion).

Estas garrafas também estão vazias, mas fazem parte de uma comemoração que foi feita no centenário do Chateau. Na ocasião, foi aberta uma garrafa de cada um dos 100 anos, e alguns poucos sortudos precisaram de 1 semana para realizar tarefa tão árdua.

Esta aí é a adega particular do dono do Chateau. Estou vendo alí 1924?

Nestes barris, o vinho descansa por um bom tempo antes de ser engarrafado.

Hora da degustação. Oba!

Por último, voltamos para Saint Emilion e descobrimos (ou melhor, meu marido descobriu) uma loja de vinhos com uma variedade muito boa de vinhos da região e preços justos. O nome dela é Vignobles & Chateaux, o endereço é 4, Rue du Cloche e o site é http://www.vignobleschateaux.fr/. Na frente dela, há um restaurante com uma comida excelente.

No dia seguinte, seguimos viagem para o Vale do Loire, terra dos castelos de contos de fadas, a qual fica para um próximo post (Aguardem cenas do próximo capítulo).

Vôos Futuros

2009-06-11T22:01:00.018-03:00

Quando estou assim meio entediada com o dia-a-dia de todo dia, abro um mapa mundi e fico ali olhando cada cantinho do nosso planeta. E tudo o que vejo é um finito incontável de lugares, todos diferentes, cada um com sua história, sua cultura e sua beleza. Nessa hora meus pensamentos voam, e como uma boa administradora que sou, começo a “gerenciar” meus pensamentos, colocando-os em ordem, classificando-os, comparando-os, analisando o custo x benefício... loucura total.

Até que um dia resolvi fazer uma lista de prioridades. Ou seja, uma lista de lugares que eu gostaria de conhecer antes de outros. Como fiz? Pesquei alguns países, os agrupei em viagens, calculei a quantidade de dias que preciso para cada viagem, e levei em consideração que tenho apenas 30 dias por ano para realizá-las. O resultado você pode ver aqui embaixo:

2009

Fernando de Noronha (7 dias)

2010

New Orleans e New York (10 dias)

New OrleansNew York

Alemanha, Áustria, Polônia e Republica Tcheca (15 dias)

Berlim (Alemanha)

Viena (Áustria)Silesia (Polônia)

Praga (República Tcheca)

2011

Califórnia (8 dias)

San Francisco
Sul da França (10 dias)

Cote d'azur

Holanda e Inglaterra (10 dias)

Amsterdam (Holanda)

Londres (Inglaterra)

2012

Portugal e Espanha (15 dias)

Algarve (Portugal)Barcelona (Espanha)

Sul da Itália e Grécia (15 dias)

Costa Amalfitana (Itália)Atenas (Grécia)

2013

Suíça, Alsacia e Bélgica (15 dias)

Lucerne (Suiça)Strasbourg (França)

Bruxelas (Bélgica)

Bonito (6 dias)

Lençóis Maranhenses (6 dias)

2014

Austrália e Nova Zelândia (15 dias)

Sydney (Austrália)Queenstown Lake (Nova Zelândia)

China e Japão (15 dias)

Beijing (China)Tokyo (Japão)

2015

Indonésia e Tailândia (15 dias)

Bali (Indonésia)

Phra Nang Beach (Tailândia)

Egito e Turquia (10 dias)

Cairo (Egito)

Istambul (Turquia)

2016

Escandinávia (10 dias)

Estocolmo (Suécia)

Spitsbergen (Noruega)

Tahiti - Polinésia Francesa (10 dias)

Patagônia Chilena (7 dias)

Bom, já tenho programação até 2016, e você deve estar me achando um tanto quanto freak. Ok, ok, confesso que também não acho isto normal, e não vou morrer se não conseguir seguir o meu “plano incrível” de viagens. Mas... vai ser bem legal se em 2016 eu colocar aqui neste blog uma postagem com o título “Missão Cumprida”, não é mesmo?

É claro que se neste meio tempo um baby aparecer, obviamente terei que mudar meus planos. Provavelmente isto irá acontecer, e eu não ficarei nem um pouco triste em adiar algumas viagens. Afinal, ser mãe será a maior de todas as viagens, sem contar que a passagem é só de ida...

Se você tiver alguma sugestão de lugar, por favor, não se sinta tímido(a), eu vou amar receber comentários.

Créditos:

Todas as fotos foram tiradas do website www.gettyimages.com.br, com excessão das seguintes fotos:
Fernando de Noronha - http://www.ilhadenoronha.com.br/
Bonito - www.atrativosbonito.com.br
Lençóis Maranhenses - www.parquelencois.com.br

Bali - www.wikipedia.com.br

Essa minha preguiça!

2009-06-06T21:12:00.003-03:00

Esse negócio de acordar todos os dias de manhã realmente me cansa. Porque tem que ser assim sempre? Você está lá, na cama quentinha e macia, e aí toca aquele despertador dos infernos. O meu desejo é que ele fosse de papel alumínio: seria ótimo amassá-lo bem amassadinho e jogá-lo no lixo. Mas enfim, por mais que eu reclame, inevitavelmente, pelo menos 5 dias na semana, eu terei que tirar meus pés do cobertor, colocá-los no chão, e andar para o dia...

Depois de toda esta introdução, vocês podem imaginar como eu de manhã não sou ninguém. E quinta passada eu estava mais ninguém do que nunca. Que preguiça! Acordei às 07:00h para andar de bicicleta, então olhei para janela, fui na sala, dei um beijo no meu marido, e voltei a dormir (rs). Isso me fez lembrar daquele comercial da Honda:

“Eu acordei
Tirei meu pijama
Fui pra minha cama
E depois dormi

Aí eu fui tomar café
E deitei na cama
Peguei o meu pijama
Eu já fui logo pra cama yeah yeah
Eu fui pra minha cama
Na cama com pijama”

Quem não se lembra, olha o vídeo aqui. Muito bom.

Quando este comercial foi ao ar, em 1994, eu tinha 11 anos. Hoje, com 25, lembro como se fosse ontem a primeira vez que o assisti na TV, e não é porque eu gostava de motos...

PS: Se você acha que a soneca do seu celular atrapalha a sua vida, então faça que nem eu: relaxe e viva feliz com ela. Porque você pode tentar, mas não vai conseguir se livrar dela. Experiência própria.

Vôos mais altos - Normandia e Bretanha (França)

2009-06-06T12:39:00.041-03:00

Outro dia estava pensando nestas minhas andanças pelo mundo. Não que tenham sido muitas, mas todas foram especiais. E elas sempre começam bem antes da data da partida. Fico dias, às vezes meses planejando a viagem. Quero saber de tudo, ter tudo sob controle. Mas ao mesmo tempo, quero ser surpreendida, quero o inesperado... Estas minhas contradições usuais. Este momento de planejar é um dos momentos que eu mais vôo. E é um vôo tão gostoso, tão excitante, tão cheio de expectativas. É como se eu voasse por cima do lugar, e visse tudo do alto, para depois descer e conhecer de perto aquilo que já vi de longe... Enfim, tudo isso para dizer que viajar para mim é o maior dos vôos, e por isso minhas viagens merecem estar neste blog.

Para começar os relatos, em maio do ano passado, eu e meu marido fizemos uma viagem maravilhosa pela França. Foi assim: ficamos 1 semana em Paris, e na outra semana viajamos de carro pelo interior. Já disse no post passado como amo Paris, mas não posso deixar de falar aqui que o interior francês tem todo o seu charme. Quem estiver planejando uma viagem para a França, não fique só em Paris. Dê umas espiadas nos arredores, se possível alugue um carro e planeje uma viagem para a região que mais lhe agradar. A França está lá para todos os gostos, e tenho certeza que você não vai se arrepender de voar por lá também. Aqui coloco uma parte da minha viagem, a parte pela qual tenho mais carinho. Prepare-se para entrar nos quadros de Monet e passear por lugares indescritíveis de tão belos e raros.

Saímos de Paris de manhã. Nossa primeira parada foi em Giverny, cidade do famoso pintor Monet. A cidade é linda, flores para todos os lados, romance para dar e vender. Se for um dia lá, chegue em Giverny sem pressa, e aproveite a sua maior atração: a casa de Monet. Ande um pouco pelos jardins da casa. São lindos de doer, abarrotados de cores fortes, cores pastéis, formas diferentes... Mesmo se você é mulher e estiver acompanhada de um machão de respeito (rs), fique tranquila, ele também vai gostar.

Porém, salve tempo para os jardins de águas, e descubra-se dentro das telas de Monet.

Por último, passe na lojinha e dê uma espiada. Lá tem umas coisinhas bem interessantes. Eu, por exemplo, comprei uns guardanapos com a estampa dos quadros de Monet que eu achei o máximo.

Saímos de Giverny e subimos até Honfleur. Diferente de tudo que eu já havia visto, Honfleur também parece ter saído de um quadro. Impossível não se transportar no tempo...

Após Honfleur, fomos em direção a última parada do dia: Mont St. Michel. Sem dúvidas, o lugar mais mágico e divino que eu já pus meus pés. Entendam um pouquinho (só um pouquinho mesmo) do que estou falando olhando as fotos abaixo.

Fotos Mont St. Michel - Créditos: www.gettyimages.com.br

Mont St. Michel merecia uma poema. E eu não me perdoo até hoje de não ter parado um pouco lá e escrito um. Faça que nem eu, durma uma noite lá e veja a maré subindo e transformando o monte em uma ilha. No dia seguinte, visite a abadia (vale a pena) e caminhe um pouco pela única rua do vilarejo. Mas faça isso cedo, pois logo logo os ônibus de excursão chegam e a rua fica totalmente lotada.

Saímos de lá na hora do almoço e fomos direto para a nossa parada gastronômica mais esperada: Cancale. E sabe o que tem lá aos montes?

Quem me conhece sabe como sou fissuradéééééésima por estas coisinhas fofas. Tudo bem... Talvez você esteja aí pensando: isto é nojento! Eu sei... mas experimente elas com tabasco, sal e limão siciliano. E por favor, mastigue, só engolir não tem graça. Cancale tem uma produção de ostras, as quais você pode comprar em uma feirinha que tem ao lado da produção. Em outras palavras, ostras super frescas, deliciosas, e por 4 euros a dúzia. Compre no restaurante ao lado uma champagne, peça uns copos emprestados, não esqueça do tabasco e do sal, e faça a festa. Eu e meu marido comemos 2 dúzias cada um, e das grandes. Isso mesmo, 4 dúzias para os dois, com a diferença que, após a comilança, eu não aguentava nem olhar para qualquer comida enquanto que ele sentou no restaurante ao lado e almoçou um menu completo. Homens...

Com a barriguinha cheia de lesminhas (ui... peguei pesado hein), pegamos o carro e fomos para St. Malo, outra cidade imperdível. St. Malo tem uma parte histórica que é murada e é um must, então quando for para lá, certifique-se que o hotel fica na área intra-muros. Adorei andar por lá, o lugar é lindo, super diferente e o visual é fantástico. Lá comi a melhor entrada de toda a minha vida: uma torta de sardinha. Eu não estava dando nada por ela, e ela me surpreendeu até a alma de tão gostosa. O restaurante se chama La Cantine du Corsaire, e fica na Rue du Puits Aux Braies, 10.

Dormimos em Saint Malo e no dia seguinte seguimos viagem até Saint Emillion, perto de Bordeaux, para a parte alcoólica da viagem. Mas daqui para frente eu deixo para um próximo post (aguardem cenas do próximo capítulo).

Paris

2009-06-04T12:02:00.009-03:00

Como explicar minha paixão por Paris?

Não sei. Há um tempo que tento racionalizar este sentimento tão forte em mim e não consigo. Tão fácil sentir, tão difícil externar. Só sei que a cada foto, a cada fato, a cada lembrança, Paris me faz viajar por lugares maravilhosos, cheios de fachadas floridas, estátuas nos parques, leitores nos cafés. Gosto de andar por lá sem saber ao certo onde estou indo, vendo as paisagens, descobrindo lugarzinhos, percebendo as pessoas, experimentando paladares, desbravando...

Paris nunca me decepcionou. E se um dia assim fizer, tudo bem, nem tudo é perfeito. Por enquanto, vou andando por aqui e voando por lá...

Ponto e Infinito

2009-06-03T18:25:00.002-03:00

Pois é, nasce mais um blog. Mais um no meio de tantos. Isso me faz pensar no porquê que resolvi ter esta idéia. Vai saber. Talvez seja uma brisa, talvez uma ventania, não importa, resolvi fazer então está feito.

Eu não sei quais serão os assuntos deste blog. Prefiro pensar que ele terá vida própria. Vai começar assim, meio careca, meio enrugado... Depois quem sabe, ganhe corpo, conteúdo, vire gente grande. A gente nunca sabe em que os nossos filhos vão se tornar, não é mesmo?

Para começar, fiz 2 postagens, esta e a anterior (obviamente!). Na anterior, segue a música que me inspirou o nome do blog. Nesta, segue um poema, feito por mim, hoje, em um momento que eu chamo de "inspiração já era". Eu explico: se você não parar tudo que está fazendo para escrever, já era, ela vai embora e não volta NUNCA mais. Hoje, eu parei, e saiu isso aqui. Espero que gostem.

Ponto e Infinito

Lá e cá
Eu vou e volto
Eu subo e desço
Eu recomeço

A vida anda
A vida para
e eu me perco
e eu me acho
e a vida sempre recompensa

Se eu me distraio, o tempo me alcança
Se eu me disfarço, o mundo me acha
Não há saída, não há entrada
Meu peito explode, meus pés se firmam

E assim se extende o meu caminho
Entendo tudo
Entendo nada
Só sei do ponto e do infinito

Carol

Vilarejo

2009-06-03T18:00:00.000-03:00

Há um vilarejo ali
Onde areja um vento bom
Na varanda, quem descansa
Vê o horizonte deitar no chão

Pra acalmar o coração
Lá o mundo tem razão
Terra de heróis, lares de mãe
Paraíso se mudou para lá

Por cima das casas, cal
Frutas em qualquer quintal
Peitos fartos, filhos fortes
Sonho semeando o mundo real

Toda gente cabe lá
Palestina, Shangri-lá

Vem andar e voa
Vem andar e voa
Vem andar e voa

Lá o tempo espera
Lá é primavera
Portas e janelas ficam sempre abertas
Pra sorte entrar

Em todas as mesas, pão
Flores enfeitando
Os caminhos, os vestidos, os destinos
E essa canção

Tem um verdadeiro amor
Para quando você for

Composição: Marisa Monte, Pedro Baby, Carlinhos Brown e Arnaldo Antunes